Chương 4
Sau đó tôi ra ngoài, gọi taxi, đi thẳng đến ngân hàng.
Thẻ ngân hàng của Lâm Thành Trạch vẫn để ở nhà.
Mỗi lần nhập mật khẩu, anh đều lấy tay che lại, nhưng mặt kính trước quầy phản chiếu rõ ràng, tôi đã nhìn thấy từ lâu.
Anh đề phòng tôi, tôi liền giả vờ như không biết.
Nhân viên ngân hàng nhập số liệu xong, ngẩng đầu nhìn tôi.
“Năm trăm bảy mươi ba nghìn.”
Bao nhiêu năm nay, tiền của anh không hề động đến một đồng, tất cả đều được để dành.
Còn tiền lương của tôi, tất cả đều tiêu hết vào gia đình này.
“Rút.”
Cầm tiền bước ra khỏi ngân hàng, điện thoại rung như phát điên.
Chẳng bao lâu đã có ba mươi bảy cuộc gọi nhỡ.
Tin nhắn của Lâm Thành Trạch liên tục bật lên.
“Khách sạn đâu rồi?”
“Người đón sân bay đâu? Bọn anh đợi ở sân bay một tiếng rồi!”
“Rốt cuộc là chuyện gì? Em làm việc kiểu gì vậy?!”
“Bố mẹ đều sắp chết đói rồi! Nhà hàng bảo không có lịch đặt của chúng ta, không chịu làm đồ ăn!”
Tin nhắn cuối cùng tràn ngập tức giận.
“Tiền trong thẻ của anh, em rút rồi à?”
Tôi không trả lời.
Điện thoại rung trên bàn suốt cả đêm.
Tin nhắn của Lâm Thành Trạch cứ từng cái từng cái gửi tới.
“Tiết Viện, em có ý gì?”
“Bố mẹ anh ngồi ở sân bay ba tiếng rồi.”
“Tiền em lấy đi rồi thì người em cũng đừng hòng chạy.”
“Nếu em không trả tiền, anh sẽ khiến em không thể làm việc ở công ty nữa.”
Tin cuối cùng được gửi lúc hai giờ sáng.
“Tiết Viện, đừng ép anh.”
Tôi lật úp điện thoại xuống bàn.
Sau đó đi tắm.
Khi bước ra, trời gần sáng.
Tôi ngồi nhớ lại toàn bộ năm năm qua, từ đầu đến cuối.
Nghĩ xong, tôi mở tủ quần áo.
Quần áo của Lâm Thành Trạch chiếm hai phần ba tủ.
Áo sơ mi treo theo màu sắc, vest được bọc túi chống bụi, giày thể thao từng đôi xếp ngay ngắn trên kệ.
Tất cả đều là những thứ tôi chắt bóp tiền mua cho anh.
Tôi lấy từng món xuống, gấp lại, bỏ vào thùng giấy.
Phòng bố mẹ chồng còn nhiều đồ hơn.
Thực phẩm chức năng của mẹ chồng có sáu thùng, xếp cao đến tận trần nhà.
Cần câu của bố chồng có ba chiếc, dựng trong góc tường.
Trong tủ đầu giường là từng chồng thuốc huyết áp, thuốc tiểu đường.
Ngăn kéo bên cạnh là một xấp hóa đơn.
Hóa đơn nhập viện, kiểm tra, mua thuốc.
Trên phần chữ ký của mỗi tờ hóa đơn đều là tên tôi.
Có thể bạn thích
Tôi rút ra nhìn một cái rồi lại đặt vào.
Bao nhiêu năm qua, số tiền tôi ứng trước cho họ chưa từng đòi lại.
Bọn họ cũng chưa từng nhắc đến chuyện trả.
Tôi cũng dọn ra ngoài.
Dọn được một nửa, tôi ngồi trên sàn nghỉ một lúc.
Tôi nghĩ thử xem năm năm qua, bản thân đã mua thêm thứ gì cho căn nhà này.
Nghĩ rất lâu.
Không nghĩ ra được.
Quần áo của tôi chỉ cần một vali là chứa hết.
Đồ của tôi thậm chí còn không đầy một thùng giấy.
Tôi gọi cho dịch vụ chuyển hàng.
“Anh tài xế, địa chỉ tôi gửi cho anh, cứ giao đến chỗ bảo vệ là được.”
Bốn thùng giấy, hai chiếc rương gỗ long não, ba chiếc cần câu.
Tất cả đều được gửi đến công ty của Lâm Thành Trạch.
Khi đồ được chở đi, căn nhà trống mất một nửa.
Tôi đứng giữa phòng khách, nhìn tấm ảnh cưới trên tường.
Trong ảnh, tôi cười rất gượng gạo.
Tôi tháo khung ảnh xuống, úp mặt ảnh vào tường rồi đặt ở góc.
Sau đó kéo vali, nhìn căn nhà lần cuối.
Tôi gọi điện cho ban quản lý, nhờ một thợ khóa lên thay ổ khóa.
Người thợ hỏi tôi muốn thay loại nào.
Tôi nói loại tốt nhất.
Anh ấy vừa vặn ốc vít vừa bắt chuyện.
“Chuyển nhà à?”
“Ừ.”
“Một mình chuyển sao?”
“Ừ.”
Anh ấy không hỏi thêm.
Thay khóa xong, anh đưa cho tôi hai chiếc chìa khóa mới.
Tôi nắm chúng trong tay, đi xuống lầu.
Khi về tới nhà bố mẹ, trời đã tối.
Mẹ tôi đang nhóm lửa trong bếp.
Thấy tôi kéo vali về, thanh củi trong tay bà rơi xuống đất.
“Viện Viện?”
“Mẹ.”
Tôi nói:
“Con đưa mẹ với bố đi ngắm biển.”
“Ngắm biển?”
“Vâng. Ngày mai đi luôn.”
Bố tôi từ trong nhà bước ra, nhìn tôi rồi lại nhìn chiếc vali.
“Thành Trạch đâu?”
“Không đến.”
Mẹ tôi lau tay lên tạp dề.
“Có phải cãi nhau rồi không?”
“Mẹ, trên đường con kể.”
Bà không hỏi nữa.
Chiều hôm sau, chúng tôi đến Thanh Đảo.
Mẹ tôi đứng bên bờ biển rất lâu.
Gió thổi tung mái tóc bà.
Tôi nhìn thấy phần chân tóc đã bạc trắng.
Lớp tóc đen nhuộm trước Quốc khánh đã bắt đầu để lộ phần chân tóc bạc.
“Đây chính là biển à.”
Bà nói.
Bố tôi ngồi xổm trên bãi cát, vốc một nắm cát rồi từ từ thả xuống.
“Mặn.”
Ông nói.
“Bố, đó là mùi của biển.”
Tối hôm ấy, tôi gọi sáu món ở một quán ăn nhỏ.
Cá hấp, nghêu xào cay, ruột biển, tôm tích.
Mẹ tôi cứ ngăn mãi.
“Đủ rồi, đủ rồi. Gọi nhiều thế làm gì, ăn không hết đâu.”
“Mẹ, cứ ăn đi.”
Bà gắp một miếng cá, chậm rãi nhai.
