“Khoảng bảy giờ.”
“Chú Chu nói đi ăn lẩu!”
“Được.”
“Mẹ đừng tăng ca!”
“Biết rồi.”
Tôi cúp máy.
Thu dọn bàn.
Tắt máy tính.
Khoác áo.
Trước khi đi, tôi nhìn lại khung ảnh một lần.
Cô gái trong đó vẫn đang cười.
Tôi cũng cười.
Rồi đóng cửa.
Không phải vì có ai đang chờ phía trước nên tôi mới hạnh phúc.
Mà bởi dù một ngày nào đó chỉ còn một mình, tôi vẫn biết mình có thể sống rất tốt.
Đó mới là thứ tôi mất nhiều năm để học được.
Còn căn hộ năm xưa Giang Hoài Thâm từng “nhường” cho tôi, sau này tôi bán.
Môi giới hỏi:
“Căn này vị trí đẹp như vậy, chị thật sự không tiếc sao?”
Tôi đứng giữa phòng khách trống.
Nhìn nơi từng treo ảnh cưới.
Nhìn phòng bếp tôi từng đứng hàng nghìn giờ.
Nhìn phòng làm việc cũ.
Nhìn ban công nơi tôi từng ngồi suốt một đêm sau khi đọc được câu nói khiến mình tỉnh ngộ.
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Nhà rất đẹp.
Kỷ niệm cũng rất nhiều.
Nhưng tôi không cần giữ một căn nhà để chứng minh mình đã vượt qua quá khứ.
Hợp đồng được ký.
Tiền chuyển vào tài khoản.
Tôi dùng một phần mua căn nhà mới gần trường Noãn Noãn.
Phần còn lại đầu tư.
Ngày chuyển nhà, Giang Hoài Thâm tới giúp con gái mang đồ.
Anh đứng giữa căn hộ cũ lần cuối.
Hỏi:
“Bán thật à?”
“Ừ.”
“Không tiếc?”
“Anh tiếc à?”
Anh nhìn quanh.
Sau đó cười.
“Có một chút.”
Tôi gật đầu.
“Vậy nhìn thêm đi.”
Anh bật cười.
Một lúc sau, anh hỏi:
“Nhược An.”
“Gì?”
“Ngày đó nếu anh không đề nghị ly hôn, em có chủ động nói không?”
Tôi suy nghĩ rất lâu.
Đây là câu hỏi mà nhiều năm qua anh chưa từng hỏi.
Cuối cùng tôi đáp:
“Có.”
Anh khựng lại.
“Thật à?”
“Ừ.”
“Tôi đã bắt đầu chuẩn bị đi làm lại.”
“Tôi cũng đã nghĩ đến chuyện nếu quan hệ giữa chúng ta vẫn không thay đổi, tôi sẽ nói chuyện với anh.”
“Chỉ là anh nói trước.”
Giang Hoài Thâm cúi đầu cười.
Nụ cười có chút bất lực.
“Thì ra anh còn tưởng mình là người bỏ đi trước.”
Có thể bạn thích
Tôi cũng cười.
“Không quan trọng.”
“Ừ.”
Anh gật đầu.
“Không quan trọng nữa.”
Đúng.
Không quan trọng nữa.
Ai bỏ ai.
Ai hối hận trước.
Ai kiếm nhiều hơn.
Ai sống tốt hơn.
Tất cả đều không còn quan trọng.
Trước khi rời căn hộ, tôi là người cuối cùng đóng cửa.
Khóa thông minh phát ra tiếng “tít”.
Tôi đứng ngoài hành lang.
Noãn Noãn nắm tay tôi.
Chu Dịch đứng bên phải.
Giang Hoài Thâm đứng cách vài bước.
Một cánh cửa đóng lại.
Tôi không quay đầu.
Bởi lần này, tôi biết chính xác mình đang đi đâu.
Năm ba mươi tuổi.
Tôi từng bước khỏi Cục Dân chính với một tờ giấy ly hôn trong tay.
Khi ấy người ta có thể nhìn tôi và nói:
Một phụ nữ toàn thời gian.
Không thu nhập.
Nghỉ việc năm năm.
Mang theo con nhỏ.
Bị người chồng thu nhập 2,6 triệu tệ một năm ly hôn.
Nghe thế nào cũng giống một người thua cuộc.
Nhưng sáu năm sau.
Nếu có người hỏi tôi ai thắng trong cuộc hôn nhân đó.
Tôi vẫn sẽ nói:
Không ai.
Hôn nhân không phải trận đấu.
Nhưng nếu hỏi tôi có thắng được cuộc đời mình không.
Tôi sẽ trả lời:
Có.
Bởi cuối cùng tôi đã hiểu.
Căn hộ có thể mất.
Xe có thể đổi.
Tiền có thể kiếm lại.
Một cuộc hôn nhân cũng có thể kết thúc.
Người từng yêu mình có thể đổi lòng.
Lời hứa có thể hết hạn.
Nhưng chỉ cần mình vẫn còn khả năng đứng dậy, học lại, làm lại và lựa chọn lại, thì không ai có thể thật sự lấy hết mọi thứ khỏi tay mình.
Năm ấy, Giang Hoài Thâm kiếm được 2,6 triệu tệ một năm.
Còn thu nhập của tôi bằng không.
Anh từng nghĩ con số ấy quyết định ai là người chống đỡ gia đình.
Tôi cũng từng suýt tin.
Sau này tôi mới hiểu.
Giá trị của một người phụ nữ chưa bao giờ nằm ở con số trên bảng lương.
Nhưng khả năng tự nuôi sống mình sẽ cho cô ấy một thứ vô cùng quan trọng.
Quyền lựa chọn.
Lựa chọn ở lại.
Lựa chọn rời đi.
Lựa chọn yêu.
Lựa chọn không yêu nữa.
Lựa chọn bắt đầu lại.
Và lựa chọn không bao giờ phải cúi đầu chỉ vì sợ ngày mai không biết sống thế nào.
Tôi nắm tay Noãn Noãn.
Bước vào thang máy.
Cửa từ từ khép lại.
Căn nhà cũ biến mất khỏi tầm mắt.
Noãn Noãn ngẩng lên.
“Mẹ.”
“Hửm?”
“Nhà mới có ban công lớn không?”
“Có.”
“Con trồng hoa được không?”
“Được.”
“Nuôi mèo?”
Tôi nhìn Chu Dịch.
Anh lập tức nói:
“Đừng nhìn anh.”
Noãn Noãn ôm cánh tay anh.
“Đi mà!”
Tôi bật cười.
Tiếng cười vang trong thang máy.
Ngoài kia, thành phố lên đèn.
Một ngày mới của tôi không bắt đầu từ lúc ly hôn.
Cũng không bắt đầu từ ngày quay lại công sở.
Càng không bắt đầu từ lúc tôi kiếm được khoản tiền đầu tiên.
Nó bắt đầu vào đêm tôi nhìn trần nhà đến sáng và tự hỏi:
“Tô Nhược An đâu rồi?”
Bây giờ tôi đã có câu trả lời.
Tô Nhược An chưa từng biến mất.
Cô ấy chỉ ngủ quên một thời gian.
Sau đó tỉnh dậy.
Và lần này.
Cô ấy sẽ không bao giờ giao cuộc đời mình cho người khác giữ hộ nữa.
HẾT.
