Chương 21
Tôi cầm micro.
Suy nghĩ một lúc.
Sau đó đáp:
“Tôi nghĩ trước tiên cần phân biệt giữa cùng nhau cố gắng và một mình chịu đựng.”
Cô gái ngẩng đầu.
Tôi tiếp tục:
“Một mối quan hệ cần sự nỗ lực từ cả hai phía.”
“Nếu hai người đều muốn sửa chữa những vấn đề đang tồn tại, việc tiếp tục có thể rất đáng giá.”
“Nhưng nếu chỉ một người cố gắng, còn người kia liên tục làm tổn thương rồi yêu cầu được tha thứ, thì đó không còn là cùng nhau xây dựng tình yêu nữa.”
Tôi dừng lại.
Rồi nói:
“Đừng vì tiếc những năm tháng đã qua mà đánh đổi cả tương lai.”
Cả hội trường im lặng.
Cô gái trẻ nhìn tôi.
“Nhưng nếu sau khi chia tay, người ấy hối hận thì sao ạ?”
Tôi mỉm cười.
“Sự hối hận của người khác không phải nghĩa vụ của chúng ta.”
“Chúng ta có thể ghi nhận lời xin lỗi.”
“Có thể chúc họ trở thành người tốt hơn.”
“Nhưng không nhất thiết phải quay lại.”
Cô gái gật đầu.
Đôi mắt dần sáng lên.
Tôi nói thêm:
“Điều quan trọng nhất là đừng biến hạnh phúc của mình thành phần thưởng cho sự thay đổi của người khác.”
Tiếng vỗ tay vang lên.
Tôi cúi đầu cảm ơn.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng cảm thấy tất cả những năm tháng từng khiến mình đau lòng cuối cùng đã có một ý nghĩa khác.
Không phải vì tổn thương là điều đáng biết ơn.
Mà vì tôi đã không để nó quyết định phần đời còn lại.
Sau buổi tọa đàm, tôi nhận được một bức thư.
Người gửi là Cố Minh Triệt.
Không phải thư điện tử.
Mà là một phong thư giấy được chuyển qua văn phòng luật sư.
Khả Hân hỏi tôi có muốn nhận không.
Tôi suy nghĩ một lát.
Rồi gật đầu.
Bức thư không dài.
Chỉ có một trang.
Minh Triệt viết rằng anh ta đã xem bài phát biểu của tôi.
Anh ta nói cuối cùng mình cũng hiểu thế nào là tôn trọng lựa chọn của người khác.
Anh ta không còn yêu cầu tôi quay lại.
Không xin thêm cơ hội.
Cũng không dùng những kỷ niệm cũ để níu kéo.
Cuối thư, anh ta viết:
“Uyển Chi, trước kia anh luôn nghĩ người tốt là người sẵn sàng hy sinh vì người khác.”
“Nhưng anh đã quên rằng lòng tốt không thể được xây dựng trên sự tổn thương của người thân.”
“Anh từng tự hào vì mình cứu được một người.”
“Nhưng lại không nhận ra bản thân đang từng ngày đánh mất người đã luôn ở bên cạnh.”
“Anh không mong em tha thứ.”
“Anh chỉ muốn nói rằng em đã đúng khi rời đi.”
Có thể bạn thích
Bảy năm kết hôn
Tôi cầm bút lên, ký tên mình vào
Bảy năm kết hôn, trong mắt người ngoài
Ngày kỷ niệm bốn năm kết h/ô/n, chồng tôi thuê toàn bộ tầng thượng khách sạn đắt đỏ
Ngày kỷ niệm ba năm kết hôn, chồng tôi đưa người tình đầu về nhà
Đến lần thứ ba bà ta thản nhiên nhắc giữa chốn đông người rằng tình cũ của con trai
“Chúc em bình an.”
Tôi đọc xong.
Sau đó gấp thư lại.
Đặt vào ngăn kéo.
Không khóc.
Không xúc động.
Cũng không có ý định trả lời.
Tôi chỉ cảm thấy cuối cùng, Minh Triệt đã học được cách nói một lời tử tế mà không đòi hỏi bất kỳ điều gì đáp lại.
Có lẽ đó mới là sự trưởng thành thật sự của anh ta.
Nhưng tôi đã đi rất xa rồi.
Mùa xuân năm tiếp theo, tôi cùng bố mẹ đi du lịch.
Chúng tôi chọn một thị trấn nhỏ bên biển.
Nơi ấy có những con đường lát đá, những ngôi nhà mái ngói đỏ và một bến cảng yên bình.
Buổi sáng, tôi cùng mẹ đi dạo.
Buổi chiều, tôi đưa bố đến một quán trà lâu năm.
Buổi tối, cả nhà ngồi ăn hải sản bên bờ biển.
Bố tôi vốn ít nói.
Nhưng hôm ấy, sau khi uống một chén trà, ông bỗng hỏi:
“Uyển Chi, con có từng trách bố không?”
Tôi ngạc nhiên.
“Trách chuyện gì ạ?”
“Ngày trước bố đã đồng ý cho con lấy Minh Triệt.”
Tôi bật cười.
“Bố nghĩ gì vậy?”
Ông thở dài.
“Bố từng rất tin nó.”
“Bố nghĩ nó là người có trách nhiệm.”
Tôi đặt chén trà xuống.
“Bố, con cũng từng tin mà.”
Ông nhìn tôi.
Tôi mỉm cười.
“Chúng ta không thể biết trước một người sẽ thay đổi thế nào.”
“Điều quan trọng là khi nhận ra mọi chuyện không còn đúng, con đã có thể tự quyết định.”
Bố im lặng.
Sau đó gật đầu.
“Ừ.”
Ông nhìn ra biển.
Một lúc lâu sau, ông nói:
“Bố chỉ mong con sống vui.”
Tôi tựa đầu lên vai ông.
“Con đang rất vui.”
Mẹ ngồi bên cạnh bật cười.
“Thế thì tốt.”
Bà nhìn hai bố con.
“Sau này muốn yêu ai thì yêu, muốn kết hôn thì kết hôn.”
“Không muốn cũng chẳng sao.”
“Nhà mình không thiếu một chỗ cho con về.”
Tôi cười đến đỏ cả mắt.
“Vâng.”
Tối hôm ấy, tôi đi dạo một mình trên bãi biển.
Gió thổi nhẹ.
Sóng biển liên tục xô vào bờ.
Tôi tháo giày, chậm rãi bước trên cát.
Điện thoại rung lên.
Là tin nhắn từ Hứa Cảnh Dương.
“Nghe nói cậu đang đi du lịch?”
Tôi mỉm cười.
“Ừ.”
“Biển đẹp không?”
“Rất đẹp.”
“Có ảnh không?”
Tôi giơ điện thoại chụp một tấm hình.
Trong ảnh là mặt biển xanh thẫm dưới ánh hoàng hôn.
Tôi gửi cho anh.
Một lúc sau, Cảnh Dương trả lời:
“Đẹp thật.”
Rồi anh nhắn thêm:
“Nhưng tôi nghĩ ngoài đời chắc còn đẹp hơn.”
Tôi bật cười.
“Đương nhiên.”
Anh hỏi:
“Khi nào cậu về?”
“Ba ngày nữa.”
