Mẹ chồng thuê chuyên gia dinh dưỡng, thay toàn bộ thảm chống trơn, thậm chí còn chuyển phòng làm việc xuống tầng một vì sợ tôi đi cầu thang nguy hiểm.
Ông nội Bùi cứ ba ngày lại cho người mang quà tới.
Ngay cả Bùi Tắc cũng nhớ từng lịch khám thai.
Lần đầu anh đi cùng tôi đến bệnh viện, bác sĩ nhìn hồ sơ rồi hỏi:
“Chồng cô có tiền sử bệnh di truyền không?”
Tôi chưa kịp đáp, Bùi Tắc đã nói:
“Không.”
Bác sĩ lại hỏi:
“Trong thai kỳ cô có bị dị ứng gì không?”
“Cô ấy dị ứng xoài, hải sản có vỏ và thuốc nhóm penicillin.”
Tôi quay sang nhìn anh.
Anh vẫn cúi đầu xem báo cáo siêu âm, vẻ mặt bình thản.
Tôi không nhớ mình đã từng nói với anh những điều ấy.
Ra khỏi phòng khám, tôi nhịn không được hỏi:
“Sao anh biết em dị ứng?”
“Hồ sơ sức khỏe.”
“Anh xem hồ sơ của em?”
“Vợ anh đang mang thai.”
Anh nói như thể đó là chuyện hiển nhiên.
“Anh nên biết.”
Tôi đứng trong hành lang, bỗng nhiên chẳng nói được gì.
Đúng lúc ấy, một cô gái mặc váy đỏ đi tới.
Cô ta có mái tóc dài, gương mặt xinh đẹp sắc sảo.
Vừa nhìn thấy Bùi Tắc, cô ta đã gọi:
“Anh Tắc.”
Sau đó, ánh mắt rơi xuống bụng tôi.
“Đây là chị dâu sao?”
Bùi Tắc khẽ gật đầu.
“Tống Nhược Lan, con gái bác Tống.”
Anh giới thiệu ngắn gọn.
Tống Nhược Lan mỉm cười với tôi:
“Em và anh Tắc lớn lên cùng nhau.”
“Trước kia người lớn còn hay đùa rằng bọn em sẽ kết hôn.”
Tôi cũng cười:
“May mà chỉ là đùa.”
Nụ cười của cô ta cứng lại.
Bùi Tắc quay sang nhìn tôi, trong mắt thoáng hiện ý cười.
Tống Nhược Lan nhanh chóng lấy lại vẻ tự nhiên.
“Anh Tắc, tối nay anh có đến buổi đấu giá không?”
“Không.”
Có thể bạn thích
“Nhưng món đồ cuối cùng là chiếc đồng hồ bác gái vẫn luôn tìm.”
Bùi Tắc im lặng hai giây.
“Mấy giờ?”
Tôi cúi mắt, cảm giác khó chịu không rõ nguyên nhân lại dâng lên.
Tối hôm ấy, anh ra ngoài.
Đến gần nửa đêm vẫn chưa về.
Trên mạng xuất hiện ảnh anh và Tống Nhược Lan cùng rời khỏi sảnh đấu giá.
Góc chụp rất khéo.
Cô ta nghiêng người về phía anh, còn anh đang đưa tay đỡ vai cô ta.
Tiêu đề viết rằng mối tình thanh mai trúc mã chưa từng kết thúc, cuộc hôn nhân của vị thiếu gia nhà họ Bùi chỉ là một màn che mắt.
Tôi nhìn bức ảnh một lúc rồi tắt điện thoại.
Chúng tôi vốn chỉ hợp tác.
Anh có người mình thích cũng chẳng liên quan đến tôi.
Nhưng đêm ấy, tôi vẫn mất ngủ.
4
Sáng hôm sau, lúc xuống nhà, tôi thấy Bùi Tắc đang ngồi ở bàn ăn.
Chiếc đồng hồ cổ được đặt trước mặt mẹ chồng.
Bà vui vẻ đến mức mắt đỏ hoe.
“Mẹ tìm nó nhiều năm rồi.”
“Con tìm thấy ở đâu vậy?”
“Buổi đấu giá tối qua.”
Tôi khựng lại.
Thì ra anh đi vì mẹ.
Mẹ chồng nhìn tôi, lập tức giải thích:
“Đây là di vật của bà ngoại A Tắc, nhiều năm trước bị người ta bán ra nước ngoài.”
Tôi gật đầu, cảm giác nặng nề trong lòng bỗng nhẹ đi.
Ngay sau đó, tôi lại tự mắng mình.
Có gì đáng để nhẹ nhõm chứ?
Bùi Tắc đưa một cốc sữa ấm đến trước mặt tôi.
“Tống Nhược Lan bị trẹo chân.”
Tôi ngơ ngác.
“Hả?”
“Bức ảnh.”
Anh ngước mắt.
“Anh chỉ đỡ cô ấy.”
Tôi chột dạ:
“Em có hỏi đâu.”
“Ừ.”
Anh thản nhiên nói:
“Là anh muốn giải thích.”
Mẹ chồng ngồi đối diện, cố nhịn cười đến mức vai run lên.
Tôi cúi đầu uống sữa, vành tai nóng bừng.
Những ngày sau đó, Bùi Tắc về nhà sớm hơn.
Anh chuyển tài liệu vào phòng ngủ, làm việc ở chiếc bàn cạnh cửa sổ.
Tôi đọc sách trên giường.
Hai người không nói chuyện nhiều, nhưng bầu không khí lại yên ổn đến lạ.
Đến tháng thứ năm, tôi bắt đầu cảm nhận được thai máy.
Tối đó, đứa bé đạp liên tục.
Tôi vô thức kêu lên.
Bùi Tắc lập tức buông máy tính, đi đến bên giường.
“Khó chịu ở đâu?”
“Không phải.”
Tôi nắm tay anh, áp lên bụng mình.
“Con đang đạp.”
Cả người anh cứng lại.
Dưới lòng bàn tay, đứa bé lại động một cái.
Bùi Tắc nhìn tôi.
Ánh mắt vốn luôn lạnh nhạt bỗng trở nên sâu thẳm.
