Tôi cố giữ giọng bình tĩnh.
“Vậy sao con không nói thẳng với mẹ?”
“Con sợ mẹ buồn.”
“Con không nói thì mẹ sẽ không buồn à?”
Đồng Đồng nghẹn lời.
Tôi thở dài.
“Được rồi. Mẹ hiểu. Từ nay mẹ sẽ không tự ý sang nữa. Khi nào hai đứa rảnh thì gọi mẹ.”
“Mẹ, con xin lỗi…”
“Không cần xin lỗi. Hai đứa sống tốt là được.”
Tôi cúp máy.
Đêm ấy, tôi ngồi một mình rất lâu.
Trên bàn vẫn còn cuốn sổ ghi chép các khoản chi tiêu khi sửa nhà.
Tôi mở ra, nhìn từng dòng chữ do chính tay mình viết.
Tiền đặt cọc.
Tiền gạch lát.
Tiền tủ bếp.
Tiền giường ngủ.
Tiền máy giặt.
Tiền điều hòa.
Mỗi khoản đều được tôi tính toán cẩn thận, có những món chỉ chênh nhau vài chục tệ mà tôi phải chạy đến ba bốn cửa hàng để so sánh.
Khi ấy, tôi chưa từng thấy mệt.
Bởi tôi nghĩ mình đang xây dựng hạnh phúc cho con gái.
Nhưng hôm nay, lần đầu tiên tôi cảm thấy có lẽ mình đã làm quá nhiều.
Tôi khép cuốn sổ lại.
Từ hôm đó, tôi thực sự không sang nhà Đồng Đồng nữa.
Không chỉ không sang, ngay cả điện thoại tôi cũng ít gọi hơn.
Tôi bắt đầu tập sống cho bản thân.
Buổi sáng, tôi ra công viên tập thể dục.
Buổi chiều, tôi tham gia lớp khiêu vũ dành cho người cao tuổi ở khu phố.
Thỉnh thoảng, tôi cùng mấy bà bạn đi chợ, uống trà, trò chuyện.
Cuộc sống tưởng chừng đã trở lại bình yên.
Cho đến một tháng sau, Đồng Đồng bất ngờ gọi điện.
Giọng con bé đầy mệt mỏi.
“Mẹ, tối nay con muốn về ăn cơm.”
Tôi lập tức vui vẻ.
“Được chứ. Con muốn ăn gì? Mẹ làm món sườn xào chua ngọt nhé?”
“Dạ.”
“Chu Minh có đến không?”
Đồng Đồng ngập ngừng.
“Chắc anh ấy không đến đâu.”
Tôi không hỏi thêm.
Chiều hôm ấy, tôi mua một đống thức ăn, bận rộn trong bếp suốt hai tiếng.
Có thể bạn thích
Khi Đồng Đồng về đến nhà, nhìn thấy mâm cơm đầy ắp, mắt con bé lập tức đỏ lên.
Tôi vội kéo ghế.
“Sao thế? Đi làm mệt lắm à?”
Con bé lắc đầu.
“Không có gì đâu mẹ.”
Nhưng vừa ăn được vài miếng, nước mắt đã rơi lã chã xuống bát.
Tôi đặt đũa xuống.
“Đồng Đồng, nói mẹ nghe, có chuyện gì?”
Con bé cố nén tiếng khóc.
“Mẹ, con cảm thấy mình sống chẳng ra sao cả.”
Tôi giật mình.
“Chu Minh bắt nạt con?”
“Không phải…”
“Vậy sao?”
Đồng Đồng cúi đầu.
“Anh ấy nói con không biết vun vén gia đình. Anh ấy bảo từ ngày cưới nhau đến giờ, mẹ luôn xen vào cuộc sống của bọn con, khiến anh ấy cảm thấy mình giống người ở nhờ.”
Tôi sững sờ.
“Người ở nhờ?”
“Dạ.”
“Nhà đó là nhà của con, con là vợ hắn. Sao hắn lại là người ở nhờ?”
Đồng Đồng khóc càng dữ dội.
“Anh ấy nói vì căn nhà chỉ đứng tên con nên anh ấy không có cảm giác an toàn.”
Tôi bật cười vì tức.
Một người đàn ông không bỏ ra đồng nào để mua nhà, được sống trong căn hộ đầy đủ tiện nghi, không phải trả tiền vay ngân hàng, vậy mà lại nói mình không có cảm giác an toàn?
Tôi hỏi:
“Thế hắn muốn thế nào?”
Đồng Đồng im lặng.
Tôi nhìn con bé.
“Có phải hắn muốn thêm tên vào giấy chứng nhận quyền sở hữu không?”
Con bé giật mình ngẩng đầu.
Chỉ một biểu cảm ấy đã đủ trả lời.
Tôi cảm thấy toàn thân lạnh ngắt.
Hóa ra những chuyện trước đây không đơn giản chỉ là vợ chồng trẻ cần không gian riêng.
Chu Minh đã bắt đầu để mắt đến căn nhà.
Tôi cố giữ bình tĩnh.
“Hắn nói với con từ bao giờ?”
“Khoảng hai tuần trước.”
“Hắn nói thế nào?”
Đồng Đồng lau nước mắt.
“Anh ấy bảo chúng con đã là vợ chồng thì không nên phân chia tài sản quá rạch ròi. Nếu nhà chỉ đứng tên con, sau này bố mẹ anh ấy đến ở cũng sẽ không thoải mái.”
Tôi lập tức nắm được điểm mấu chốt.
“Bố mẹ hắn muốn đến ở?”
Đồng Đồng gật đầu.
“Anh ấy nói bố mẹ tuổi đã cao, ở quê làm ruộng vất vả. Anh ấy muốn đón hai người lên thành phố sống cùng.”
Tôi nhìn con gái.
“Vậy con nghĩ sao?”
“Con thấy bố mẹ anh ấy cũng không dễ dàng gì. Nếu chỉ đến chơi vài tháng thì con không phản đối.”
“Còn nếu ở luôn?”
Đồng Đồng cúi đầu.
“Con chưa nghĩ đến.”
Tôi thở dài.
“Đồng Đồng, mẹ không phản đối con hiếu thảo với bố mẹ chồng. Nhưng hiếu thảo cũng phải có giới hạn. Căn nhà ấy chỉ có hai phòng ngủ, một phòng đã làm phòng làm việc cho Chu Minh. Nếu bố mẹ hắn đến ở lâu dài, con định sống thế nào?”
Con bé không đáp.
Tôi tiếp tục:
“Quan trọng hơn, hắn muốn đón bố mẹ đến thì phải bàn bạc với con trước. Tại sao lại lấy chuyện thêm tên vào giấy nhà ra làm điều kiện?”
Đồng Đồng nghẹn ngào.
“Mẹ, con cũng không biết nữa.”
Tôi nhìn con gái đang khóc đến đỏ mắt, lòng đau như cắt.
Đứa trẻ tôi nâng niu suốt hơn hai mươi năm, khi còn nhỏ chỉ cần bị bạn cùng lớp bắt nạt một câu đã chạy về kể với mẹ, vậy mà bây giờ lại phải chịu đựng những lời trách móc ngay trong chính căn nhà của mình.
Tôi nắm tay con.
