“Anh chỉ muốn biết…”
“Kiếp này em có hạnh phúc không?”
Tôi suy nghĩ.
Sau đó mỉm cười.
“Có.”
Anh sững lại.
Tôi nói:
“Tôi học được trường mình muốn.”
“Làm công việc mình thích.”
“Có bạn bè.”
“Có người yêu thương tôi.”
“Mẹ tôi vẫn khỏe.”
“Dì Trần cũng vậy.”
Tôi nhìn anh.
“Tạ Cảnh Hành.”
“Không có anh, tôi sống rất tốt.”
Anh cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống sàn.
Tôi không bước tới.
Không an ủi.
Chỉ nói:
“Vậy nên đừng tìm tôi nữa.”
“Đó là cách tốt nhất anh có thể bù đắp cho tôi.”
Khi tôi chuẩn bị rời đi, anh bỗng hỏi:
“Thanh Du.”
Tôi dừng bước.
“Kiếp trước…”
Anh nghẹn ngào.
“Hai đứa con có đến gặp em lần cuối không?”
Tôi đứng im.
Một lúc lâu sau mới đáp:
“Không.”
Anh nhắm mắt.
Tôi tiếp tục:
“Ngày tôi mất, không có ai trong ba cha con ở bên.”
“Các người đều bận chuẩn bị cho đám cưới.”
Tạ Cảnh Hành run lên.
Tôi nhìn anh.
“Anh từng hỏi tôi có hận không.”
“Tôi có.”
“Tôi từng hận cả ba người.”
“Nhưng bây giờ…”
Tôi hít sâu.
“Tôi không muốn gặp lại bất kỳ ai trong số họ nữa.”
Anh bật khóc.
Tôi mở cửa.
Bước ra ngoài.
Không quay đầu.
Bởi có những sự thật, người gây ra phải tự mình chịu đựng.
Tôi đã chịu đủ rồi.
13. Hai đứa con trai của kiếp trước
Tôi tưởng chuyện trọng sinh của Tạ Cảnh Hành sẽ là cú sốc cuối cùng.
Nhưng không.
Một tuần sau, anh lại liên lạc.
Lần này thông qua Trần Hạo.
Cậu ta gửi cho tôi một đoạn ghi âm.
Trong đó là giọng Tạ Cảnh Hành.
“Thanh Du, anh biết em không muốn gặp anh.”
“Anh sẽ không đến nữa.”
“Nhưng có một chuyện anh nghĩ em nên biết.”
“Hai đứa con…”
Giọng anh nghẹn lại.
“Kiếp trước, sau khi em mất, chúng đã biết sự thật.”
Tôi nhìn điện thoại.
Ngón tay lạnh đi.
Đoạn ghi âm tiếp tục.
“Con trai lớn tìm được hồ sơ bệnh án của em.”
“Con trai út đọc nhật ký em để lại.”
“Chúng biết em đã gọi cho anh mười bảy cuộc.”
“Biết em từng hỏi chúng có thể đến bệnh viện không.”
“Biết chúng đã từ chối.”
Tôi nhắm mắt.
Những ký ức cũ ùa về.
Ngày tôi bắt đầu hóa trị.
Tôi gọi cho con trai lớn.
Nó nói:
“Mẹ, con đang bận.”
Có thể bạn thích
Tôi hỏi:
“Cuối tuần con có thể đến không?”
Nó đáp:
“Để con xem lịch.”
Rồi cúp máy.
Con trai út cũng vậy.
Nó bảo mình phải chuẩn bị một sự kiện quan trọng.
Sau này tôi mới biết.
Sự kiện ấy chính là đám cưới của cha nó.
Tôi đã nuôi hai đứa con bằng tất cả những gì mình có.
Khi chúng còn nhỏ, tôi từng thức trắng nhiều đêm vì sốt.
Từng bỏ lỡ cơ hội thăng chức để chăm sóc chúng.
Từng nhịn ăn, nhịn mặc để dành tiền cho chúng học hành.
Tôi không đòi hỏi chúng phải báo đáp.
Nhưng khi tôi sắp chết, tôi chỉ muốn có người nắm tay.
Chỉ vậy thôi.
Vậy mà cũng không có.
Tôi mở tiếp đoạn ghi âm.
Tạ Cảnh Hành nói:
“Con trai út đã khóc rất lâu.”
“Nó nói không biết mẹ đau đến vậy.”
“Con trai lớn cũng hối hận.”
“Chúng muốn đến mộ em.”
“Nhưng…”
Anh im lặng.
Rồi nói:
“Em đã dặn không cho chúng đến.”
Tôi nhìn màn hình.
Không nói.
Tạ Cảnh Hành tiếp tục:
“Thanh Du, anh không kể những chuyện này để xin em tha thứ.”
“Anh chỉ muốn em biết…”
“Chúng đã nhận ra mình sai.”
Tôi tắt ghi âm.
Ngồi im rất lâu.
Sau đó xóa đoạn tin nhắn.
Không trả lời.
Bởi sự hối hận của chúng ở kiếp trước không thể thay đổi sự thật.
Tôi đã chết trong cô độc.
Không có cơ hội nghe lời xin lỗi.
Không có cơ hội được ôm.
Không có cơ hội làm lại.
Nhưng kiếp này, tôi đã có cơ hội.
Và tôi không định dùng cơ hội ấy để quay về với họ.
Tối hôm ấy, Cố Hoài Châu đến.
Anh mang theo một hộp bánh nhỏ.
Thấy tôi ngồi im trên sofa, anh lập tức nhận ra có chuyện.
“Thanh Du?”
Tôi ngẩng đầu.
“Anh Cố.”
Anh ngồi xuống.
“Em không vui à?”
Tôi im lặng.
Một lúc lâu sau mới hỏi:
“Anh có nghĩ con người có thể được tha thứ cho mọi sai lầm không?”
Cố Hoài Châu suy nghĩ.
“Không.”
Tôi nhìn anh.
Anh tiếp tục:
“Có những sai lầm có thể sửa.”
“Có những tổn thương không thể xóa.”
“Người mắc lỗi có thể hối hận.”
“Nhưng người bị tổn thương không có nghĩa vụ tha thứ.”
Tôi cúi đầu.
Anh nhẹ giọng:
“Thanh Du, em không cần ép mình trở thành người rộng lượng.”
Tôi bật khóc.
Lần đầu tiên sau khi trọng sinh, tôi kể cho anh nghe một phần quá khứ.
Không kể chuyện trọng sinh.
Chỉ nói rằng mình từng có một giấc mơ rất dài.
Trong mơ, tôi lấy một người không yêu mình.
Sinh hai đứa con.
Dành cả đời chăm sóc gia đình.
Cuối cùng bị bỏ lại một mình trong bệnh viện.
Cố Hoài Châu không ngắt lời.
Anh chỉ ngồi nghe.
Khi tôi kể xong, anh hỏi:
“Em có sợ giấc mơ ấy thành sự thật không?”
Tôi gật đầu.
Anh nắm tay tôi.
“Vậy chúng ta đừng sống như thế.”
Tôi nhìn anh.
Anh mỉm cười.
“Anh không thể hứa cuộc đời sẽ không có khó khăn.”
“Nhưng anh có thể hứa, nếu có vấn đề, chúng ta sẽ cùng giải quyết.”
“Không để một người phải chịu đựng tất cả.”
Tôi cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống tay anh.
Rất lâu sau, tôi mới nói:
“Được.”
Một tháng sau, Cố Hoài Châu cầu hôn tôi.
Không có hàng nghìn chiếc drone.
Không có màn hình khổng lồ.
Không có những lời tuyên bố trước đám đông.
Chỉ có một buổi chiều yên tĩnh.
Chúng tôi đến nghĩa trang thăm bố tôi.
Cố Hoài Châu đặt bó hoa xuống.
Cúi đầu rất lâu.
Sau đó anh quay sang tôi.
“Thanh Du.”
“Dạ?”
“Anh muốn cùng em xây dựng một gia đình.”
Tôi nhìn anh.
Anh lấy ra một chiếc hộp nhỏ.
Bên trong là chiếc nhẫn đơn giản.
“Nhưng anh không muốn em cảm thấy mình phải đồng ý.”
“Em có thể suy nghĩ.”
“Có thể từ chối.”
“Anh sẽ tôn trọng.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
Bỗng nhớ đến kiếp trước.
Ngày Tạ Cảnh Hành đeo nhẫn cho tôi, anh không nhìn vào mắt tôi.
