Tôi đáp:
“Mẹ biết.”
“Vậy sao mẹ không giúp?”
Tôi hỏi:
“Giúp thế nào?”
“Báo cảnh sát! Tìm bác Ngọc Bình! Thuê người điều tra!”
Tôi bình thản nói:
“Ba con có thể tự báo cảnh sát.”
Minh Hạo tức giận.
“Ba lớn tuổi rồi!”
Tôi hỏi:
“Mẹ không lớn tuổi sao?”
Nó im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Ba con sáu mươi lăm tuổi.”
“Mẹ sáu mươi ba.”
“Lúc ba con muốn cưới người khác, con bảo ông ấy có quyền theo đuổi hạnh phúc.”
“Bây giờ ông ấy phải chịu trách nhiệm với quyết định của mình, tại sao lại trở thành việc của mẹ?”
Minh Hạo nghẹn lời.
Một lúc sau, nó nói:
“Mẹ, con biết mẹ giận.”
“Nhưng dù sao ba cũng là ba con.”
Tôi đáp:
“Đúng.”
“Vậy con hãy làm tròn trách nhiệm của một người con.”
“Đừng đẩy trách nhiệm ấy sang mẹ.”
Nó không nói được gì.
Tôi cúp máy.
Ba ngày sau, Minh Hạo đưa Thành An đến trình báo vụ việc.
Hứa Ngọc Bình không hoàn toàn biến mất.
Qua những thông tin mà Thành An cung cấp, người ta xác định bà ta đã rời thành phố để đến sống cùng con gái.
Nhưng việc thu hồi tiền không hề đơn giản.
Một phần tiền có chứng cứ cho thấy được chuyển theo yêu cầu đầu tư.
Một phần lại được Thành An ghi rõ là tặng cho.
Đặc biệt, trong một số tin nhắn, chính ông ấy từng viết:
Em cứ cầm lấy. Tiền bạc không quan trọng bằng hạnh phúc của em.
Khi Tú Vân cho tôi xem bản sao những tin nhắn được cung cấp trong quá trình thương lượng, tôi nhìn rất lâu.
Tôi nhớ đến một chuyện nhỏ.
Mười năm trước, tôi từng muốn mua một chiếc nhẫn vàng.
Giá hơn tám nghìn tệ.
Tôi đã thích nó từ lâu.
Nhưng Thành An nói:
“Già rồi còn đeo vàng làm gì? Phí tiền.”
Tôi nghe lời.
Không mua nữa.
Bây giờ, ông ấy có thể viết với người khác rằng tiền bạc không quan trọng.
Tôi bỗng thấy mình đã sống quá tiết kiệm.
Không phải tiết kiệm tiền.
Mà là tiết kiệm cả những mong muốn của bản thân.
Một tuần sau, Hứa Ngọc Bình chủ động gọi cho tôi.
Tôi nhìn số điện thoại lạ.
Vừa nghe máy, đầu dây bên kia đã vang lên giọng phụ nữ quen thuộc.
“Chị Mai Lan.”
Tôi hơi ngạc nhiên.
“Hứa Ngọc Bình?”
Bà ta cười nhẹ.
“Lâu rồi không gặp.”
Tôi hỏi:
Có thể bạn thích
“Bà gọi cho tôi làm gì?”
Bà ta im lặng vài giây.
Rồi nói:
“Tôi nghe Thành An bảo chị đang yêu cầu làm rõ tiền bạc.”
Tôi đáp:
“Đúng.”
“Chị có cần thiết phải làm vậy không?”
Tôi bật cười.
“Bà gọi để hỏi chuyện đó?”
Ngọc Bình thở dài.
“Chị Mai Lan, chúng ta đều là phụ nữ lớn tuổi.”
“Tôi nghĩ chị nên hiểu, đến tuổi này rồi, ai cũng muốn có một chút hạnh phúc.”
Tôi hỏi:
“Vậy bà đã hạnh phúc chưa?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Bà lấy tiền của Thành An rồi bỏ đi.”
“Bây giờ gọi cho tôi để khuyên tôi đừng đòi phần tài sản của mình?”
Giọng Ngọc Bình lập tức thay đổi.
“Chị đừng nói khó nghe như vậy. Tiền là anh ấy tự nguyện đưa tôi.”
Tôi đáp:
“Vậy bà cứ giải thích điều đó với người có thẩm quyền.”
Bà ta bỗng cười lạnh.
“Chị Mai Lan, chị nghĩ mình thắng rồi sao?”
Tôi im lặng.
Ngọc Bình tiếp tục:
“Thành An chưa từng yêu chị như chị tưởng đâu.”
“Anh ấy nói với tôi, sống với chị mấy chục năm chỉ vì trách nhiệm.”
“Anh ấy nói chị lúc nào cũng quản lý, chăm sóc, khiến anh ấy cảm thấy ngột ngạt.”
“Ở bên tôi, anh ấy mới cảm thấy mình được sống.”
Tôi nghe hết.
Rồi hỏi:
“Bà nói xong chưa?”
Ngọc Bình ngẩn ra.
Tôi bình thản:
“Nếu nói xong rồi thì tôi cúp máy.”
Bà ta tức giận.
“Chị không buồn sao?”
Tôi cười.
“Không.”
“Bởi vì một người đàn ông có thể nói xấu người vợ chăm sóc mình bốn mươi năm để lấy lòng phụ nữ khác…”
“Thì sớm muộn cũng sẽ nói xấu người phụ nữ tiếp theo.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi nói câu cuối:
“Hứa Ngọc Bình, bà không cướp được hạnh phúc của tôi.”
“Bà chỉ giúp tôi nhận ra cuộc hôn nhân ấy đã không còn đáng giữ.”
Tôi cúp máy.
Sau đó chặn số.
Không phải vì sợ bà ta.
Mà vì tôi không muốn lãng phí thêm thời gian.
11. Ngày ký giấy ly hôn
Sau nhiều vòng thương lượng không thành, việc giải quyết tài sản được đưa sang thủ tục pháp lý phù hợp.
Thành An cuối cùng cũng hiểu rằng chỉ cần ông ấy nói một câu “tiền là tôi kiếm”, mọi thứ sẽ không tự động thuộc về ông ấy.
Những khoản tiền chuyển cho Hứa Ngọc Bình được đưa ra xem xét.
Căn hộ được định giá.
Các khoản tiết kiệm, thu nhập và nghĩa vụ tài chính được đối chiếu.
Trong thời gian ấy, Thành An nhiều lần tìm cách liên lạc riêng với tôi.
Lần đầu, ông ấy gửi một bó hoa.
Hoa hướng dương.
Tôi nhìn bó hoa đặt trước cửa.
Bỗng nhớ đến ngày ông ấy xuất viện.
Bó hoa tôi mua bằng cả tấm lòng đã bị ông ấy tiện tay đưa cho người khác.
Bây giờ, ông ấy lại muốn dùng chính loài hoa ấy để gọi tôi quay về.
Tôi không nhận.
Tôi nhờ người giao hàng trả lại.
Lần thứ hai, ông ấy gửi tin nhắn:
Mai Lan, tôi nhớ món canh cá bà nấu.
Tôi không trả lời.
Lần thứ ba, ông ấy gọi điện lúc nửa đêm.
Tôi nghe máy vì tưởng có chuyện khẩn cấp.
Giọng ông ấy khàn đặc.
“Mai Lan, tôi không ngủ được.”
Tôi hỏi:
“Ông đã uống thuốc theo chỉ định chưa?”
“Rồi.”
“Vậy nếu khó chịu, ông liên hệ bác sĩ.”
Ông ấy im lặng.
Một lúc sau, ông ấy nói:
“Trước đây bà thường xoa lưng cho tôi.”
Tôi nhìn căn phòng tối.
“Đó là chuyện trước đây.”
“Mai Lan…”
“Tôi mệt rồi.”
Tôi cúp máy.
Ngày hoàn tất thủ tục ly hôn, trời đổ mưa.
