Chương 12
Tôi giơ chiếc chuông.
Rung mạnh.
Keng!
Bức tranh lập tức nứt ra.
Một tiếng thét chói tai vang lên.
Gương mặt người đàn ông biến thành một khối đen méo mó.
Rồi tan biến.
Uyển Chi ôm chặt tôi.
“Anh Khải…”
Tôi thở dốc.
“Thứ đó đang cố chia rẽ chúng ta.”
Cô ấy gật đầu.
“Đúng.”
“Càng gần đáy giếng, nó càng có thể dùng ký ức để lừa người.”
Tôi nhìn cô ấy.
“Vậy từ giờ, dù nghe thấy gì, chúng ta cũng không được tin ngay.”
Uyển Chi gật đầu.
“Em biết.”
Tôi nắm tay cô ấy.
“Chỉ tin những gì có thể kiểm chứng.”
Chúng tôi tiếp tục đi.
Cuối cùng, cầu thang kết thúc.
Trước mắt là một khoảng không gian rộng lớn.
Ở giữa có một chiếc giếng tròn.
Nhưng khác với chiếc giếng tôi từng thấy, nơi này không có nước.
Bên dưới là một khoảng tối sâu hun hút.
Mười chín chiếc quan tài đỏ xếp thành vòng tròn.
Trên mỗi chiếc đều có một chiếc chuông.
Ở giữa vòng tròn là một người phụ nữ mặc áo trắng.
Bà ngồi quay lưng về phía chúng tôi.
Mái tóc dài chạm đất.
Hai cổ tay bị buộc bằng dây đỏ.
Tôi đứng chết lặng.
“Mẹ?”
Người phụ nữ chậm rãi quay đầu.
Gương mặt ấy giống hệt bức ảnh cũ tôi vẫn giữ trong ví.
Đôi mắt dịu dàng.
Sống mũi thanh tú.
Khóe môi hơi cong.
Lâm Tuyết Nghi.
Mẹ tôi.
Tôi không kìm được nữa.
“Mẹ!”
Tôi chạy tới.
Nhưng vừa bước vào vòng quan tài, chiếc chuông trong tay đột nhiên nóng rực.
Một luồng sáng đỏ lóe lên.
Tôi bị đẩy bật ra.
Uyển Chi vội đỡ tôi.
Người phụ nữ nhìn tôi.
Nước mắt chảy dài.
“Khải…”
“Đừng tới gần.”
Tôi nghẹn ngào.
“Mẹ!”
“Con đây!”
“Con là Minh Khải!”
Bà gật đầu.
“Mẹ biết.”
“Mẹ vẫn luôn nhìn con.”
Tôi bật khóc.
“Hai mươi năm…”
“Tại sao mẹ không trở về?”
Bà nhìn tôi.
Đôi mắt đầy đau đớn.
“Bởi vì mẹ không thể.”
“Chỉ cần mẹ rời khỏi vòng tròn này, cánh cửa sẽ mở.”
Tôi nhìn những sợi dây đỏ buộc trên cổ tay bà.
Chúng kéo dài tới mười chín chiếc quan tài.
Mỗi sợi đều thấm máu.
Có thể bạn thích
Tôi hỏi:
“Mẹ đã ở đây suốt hai mươi năm?”
Bà gật đầu.
Tôi cảm thấy trái tim đau đến mức không thể thở.
Một người phụ nữ.
Hai mươi năm bị giam dưới lòng đất.
Không ánh mặt trời.
Không tiếng cười.
Không được nhìn con lớn lên.
Chỉ để giữ một cánh cửa không mở.
Tôi quỳ xuống.
“Mẹ…”
“Con xin lỗi…”
Bà lắc đầu.
“Con không có lỗi.”
“Người có lỗi là những kẻ đã biến nơi này thành địa ngục.”
Tôi nhìn bà.
“Con sẽ đưa mẹ ra ngoài.”
Bà mỉm cười.
“Con trai.”
“Trước tiên, con phải nghe mẹ nói.”
Tôi gật đầu.
Bà nhìn Uyển Chi.
“Con bé đã chịu khổ nhiều rồi.”
Uyển Chi bật khóc.
“Bác Tuyết Nghi…”
Bà dịu dàng nói:
“Lại đây.”
Uyển Chi bước tới mép vòng tròn.
Lâm Tuyết Nghi nhìn cô ấy.
“Cảm ơn con.”
Uyển Chi lắc đầu.
“Con không cần bác cảm ơn.”
“Con chỉ muốn anh Khải sống.”
Bà gật đầu.
“Bác biết.”
“Nhưng từ giờ, con không cần chịu thay nó nữa.”
Uyển Chi sững người.
Lâm Tuyết Nghi nhìn tôi.
“Khải.”
“Con có biết tại sao chiếc chuông thứ hai mươi không khắc tên không?”
Tôi lắc đầu.
Bà nói:
“Bởi vì nó không thuộc về bất kỳ ai.”
“Nó là chiếc chuông tự do.”
“Được tạo ra để cắt đứt mọi giao ước ép buộc.”
Tôi nhìn chiếc chuông.
“Vậy con phải làm gì?”
Bà chậm rãi nói:
“Đặt nó vào giữa vòng tròn.”
“Sau đó gọi tên từng người đã bị giam ở đây.”
“Nhưng con phải nhớ.”
“Không được ra lệnh cho họ.”
“Không được ép họ tha thứ.”
“Chỉ được hỏi họ có muốn rời đi hay không.”
Tôi khựng lại.
“Chỉ vậy thôi?”
Bà gật đầu.
“Đúng.”
“Bởi vì thứ giữ họ lại không phải lời nguyền.”
“Mà là lời thề bị cưỡng ép.”
Tôi nhìn mười chín chiếc quan tài.
“Vậy nếu họ muốn rời đi…”
Bà mỉm cười.
“Dây đỏ sẽ tự đứt.”
Tôi hít sâu.
Bước vào vòng tròn.
Lần này không có lực cản.
Chiếc chuông trong tay phát ra ánh sáng nhàn nhạt.
Tôi đặt nó xuống giữa nền đá.
Sau đó mở cuốn sổ mẹ để lại.
Trang đầu tiên ghi tên người phụ nữ đầu tiên.
Lâm Ngọc Hà.
Tôi cất tiếng:
“Lâm Ngọc Hà.”
“Bà có muốn rời khỏi nơi này không?”
Không có tiếng đáp.
Tôi đợi.
Một lúc sau, chiếc quan tài đầu tiên rung lên.
Từ bên trong vang ra tiếng khóc.
Một giọng phụ nữ khàn khàn nói:
“Ta muốn về nhà.”
Tôi nghẹn ngào.
“Vậy bà về đi.”
Sợi dây đỏ trên quan tài lập tức đứt.
Một luồng sáng trắng bay lên.
Trong ánh sáng, tôi nhìn thấy một cô gái trẻ.
Cô ấy mặc áo vải giản dị.
Tóc búi gọn.
Gương mặt đầy nước mắt.
Cô ấy nhìn tôi.
Khẽ cúi đầu.
Sau đó tan vào không trung.
Tôi tiếp tục.
“Lâm Tú Vân.”
“Bà có muốn rời đi không?”
Chiếc quan tài thứ hai rung lên.
“Ta muốn gặp con.”
Sợi dây đỏ đứt.
Một bóng người xuất hiện.
Rồi biến mất.
Chiếc thứ ba.
