Chương 9
Tôi vốn định gật đầu rồi đi.
Nhưng cô ấy gọi:
“Tiểu An.”
Tôi dừng lại.
Nhã Hân do dự vài giây.
“Em sống tốt không?”
“Khá tốt.”
Cô ấy cười gượng.
“Chị nghe Minh Khải nói em được thăng chức.”
“Ừ.”
“Chúc mừng.”
“Cảm ơn.”
Tưởng cuộc trò chuyện sẽ kết thúc ở đó.
Nhưng trước khi tôi đi, Nhã Hân đột nhiên nói:
“Chị và Minh Khải chuyển ra ở riêng rồi.”
Tôi hơi bất ngờ.
Cô ấy cười.
Nụ cười có chút bất lực.
“Sau khi rời nhà em, bọn chị thuê một căn hộ.”
“Mẹ ở cùng.”
Tôi lập tức hiểu.
Nhã Hân nhìn tôi.
“Đến lúc đó chị mới hiểu cảm giác của em.”
Tôi không hỏi chi tiết.
Nhưng cô ấy tự nói.
“Mẹ vào phòng bọn chị không gõ cửa.”
“Quần áo chị mua, mẹ hỏi giá.”
“Cuối tuần chị muốn ngủ thêm, mẹ nói phụ nữ lấy chồng phải dậy nấu ăn.”
“Chị mua mỹ phẩm, mẹ bảo lãng phí.”
“Có lần mẹ còn đem một chiếc váy của chị cho cháu họ vì nói chị có quá nhiều.”
Nhã Hân cúi mắt.
“Lúc ấy chị mới nhớ tới chiếc tủ của em.”
Tôi bình thản hỏi:
“Minh Khải nói gì?”
Cô ấy cười cay đắng.
“Anh ấy bảo chị nhịn.”
Chỉ một câu.
Tôi lập tức hiểu tất cả.
Hóa ra hai anh em họ thật sự giống nhau.
Tôi không vui trên nỗi khổ của Nhã Hân.
Nhưng cũng không đồng cảm đến mức muốn an ủi.
Mỗi người đều phải tự trả học phí cho bài học của mình.
Tôi nói:
“Vậy chị tự quyết định cuộc sống của chị.”
Cô ấy gật đầu.
Trước khi chia tay, Nhã Hân nói:
“Tiểu An.”
“Chuyện ngày đó, chị thật sự xin lỗi.”
Lần này tôi đáp:
“Ừ.”
Tôi nhận lời xin lỗi.
Nhưng không có nghĩa chúng tôi sẽ trở thành bạn.
Tôi quay người rời đi.
Đi được vài bước, tôi nghe cô ấy gọi theo:
“Em chưa từng hối hận sao?”
Tôi quay lại.
“Hối hận chuyện gì?”
“Ly hôn.”
Tôi suy nghĩ vài giây.
Rồi cười.
“Chưa từng.”
Có thể bạn thích
16
Một năm sau ngày ly hôn, tôi mua thêm một căn hộ nhỏ gần trường.
Không phải vì thiếu chỗ ở.
Tôi mua để đầu tư.
Ngày ký hợp đồng, mẹ tôi đi cùng.
Bà nhìn tôi ký tên rồi bỗng nói:
“Ngày trước bố mẹ mua căn nhà kia cho con, thật ra chỉ nghĩ con gái có chỗ dựa thì sau này sống đỡ khổ.”
Tôi cười.
“Mẹ sợ con lấy chồng bị bắt nạt à?”
“Đương nhiên.”
“Con là con mẹ.”
“Nhưng lúc con kết hôn, mẹ thấy Minh Thành hiền nên cũng yên tâm.”
Tôi đặt bút xuống.
“Mẹ có tiếc không?”
“Tiếc gì?”
“Con ly hôn.”
Mẹ tôi nhìn tôi như thể vừa nghe một câu rất kỳ lạ.
“Con lấy chồng để sống tốt hơn, chứ đâu phải lấy chồng để hoàn thành nhiệm vụ.”
“Nếu sống không vui thì về.”
“Nhà bố mẹ lúc nào chẳng có chỗ cho con.”
Tôi cúi xuống.
Một lúc lâu không nói gì.
Có lẽ đó mới là ý nghĩa thực sự của một mái nhà.
Không phải nơi có thật nhiều người.
Không phải nơi người lớn luôn đúng.
Cũng không phải nơi bắt một người phải nhường mãi để giữ vẻ ngoài hòa thuận.
Mà là nơi bạn có thể sống mà không phải liên tục chứng minh mình xứng đáng có một vị trí.
17
Hai năm sau, tôi gặp lại Minh Thành.
Đó là một buổi chiều cuối thu.
Trường tôi tổ chức hoạt động ngoại khóa tại thư viện thành phố.
Tôi dẫn học sinh ra ngoài thì thấy anh đứng bên kia đường.
Minh Thành cũng nhìn thấy tôi.
Anh do dự rồi bước tới.
“Lâu rồi không gặp.”
“Ừ.”
Anh nhìn tôi.
“Em thay đổi nhiều thật.”
“Tốt hay xấu?”
“Tốt.”
Anh cười.
“Trông em vui hơn trước.”
Tôi cũng cười.
“Đúng là vui hơn.”
Anh im lặng.
Sau đó hỏi:
“Em kết hôn lại chưa?”
“Chưa.”
“Có người yêu không?”
Tôi nhìn anh.
Anh lập tức giải thích:
“Anh chỉ hỏi thôi.”
“Tôi đang tìm hiểu một người.”
Ánh mắt anh tối đi.
Nhưng rất nhanh lại trở về bình thường.
“Anh ấy đối xử với em tốt không?”
“Tốt.”
“Gia đình thì sao?”
“Tôi chưa quan tâm đến bước đó.”
Tôi mỉm cười.
“Bây giờ tôi quan tâm người đàn ông đó có biết tôn trọng ranh giới của tôi trước.”
Minh Thành hiểu.
Anh cười khổ.
“Em vẫn nhớ.”
“Tôi không cần quên.”
“Nhớ không đồng nghĩa với còn đau.”
Anh im lặng rất lâu.
Trước lúc rời đi, Minh Thành nói:
“Tiểu An.”
“Ừ?”
“Xin lỗi.”
Đó là lời xin lỗi đến muộn hai năm.
Tôi nhìn người đàn ông từng ngủ cạnh mình hơn một nghìn đêm.
Từng là người tôi nghĩ sẽ cùng sống đến già.
Tôi bỗng phát hiện trong lòng không còn chút gợn sóng nào.
Tôi đáp:
“Tôi nhận.”
Anh ngẩng đầu.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng Minh Thành, sau này nếu anh kết hôn lần nữa, đừng bắt người phụ nữ bên cạnh anh phải dùng sự nhẫn nhịn để đổi lấy hòa bình.”
“Gia đình không nên được duy trì bằng cách hy sinh mãi một người.”
Anh đỏ mắt.
“Anh biết rồi.”
Tôi gật đầu.
“Vậy thì tốt.”
Chúng tôi đi về hai hướng khác nhau.
Không ai quay đầu.
18
Tối hôm ấy tôi trở về căn nhà cũ.
Nói là căn nhà cũ nhưng thật ra mọi thứ đã thay đổi gần hết.
