Chương 3
“Anh hỏi tôi muốn làm loạn đến bao giờ.”
“Vậy tôi trả lời anh.”
“Tôi không làm loạn.”
“Tôi chỉ không cần anh nữa.”
…
Tống Hoài Xuyên đứng chết lặng.
Tôi quen anh sáu năm.
Đây là lần đầu tiên tôi nhìn thấy vẻ mặt ấy.
Giống như có người vừa dùng một nhát dao cắt phăng thứ gì đó trong đầu anh, khiến anh hoàn toàn mất khả năng phản ứng.
Một lúc lâu sau, anh mới khàn giọng hỏi:
“Tại sao không có ai nói với anh?”
Tôi nhìn anh như nhìn một người xa lạ.
“Có.”
“Trợ lý của anh biết.”
Đồng tử anh co lại.
“Tôi gọi cho trợ lý Trần sau khi không liên lạc được với anh.”
“Tôi nói rất rõ mẹ tôi nguy kịch.”
“Tôi nhờ anh ta tìm anh.”
“Anh ta nói anh đã dặn, trong thời gian đi cùng Hạ Nhược Ninh, không được dùng bất kỳ chuyện gì của tôi làm phiền anh.”
Tống Hoài Xuyên quay phắt đầu.
“Không thể.”
Tôi lấy điện thoại.
Tìm đoạn ghi âm.
Bấm phát.
Giọng trợ lý Trần vang lên rõ ràng.
“Cô Khương, Tống tổng đã dặn trong mấy ngày này không nhận bất kỳ cuộc gọi nào liên quan đến cô.”
“Nhưng mẹ tôi thật sự nguy kịch!”
“Tôi rất xin lỗi.”
“Anh giúp tôi nói với anh ấy một câu thôi được không? Chỉ một câu thôi.”
“Cô Khương, tôi không thể làm trái chỉ thị của Tống tổng.”
Đoạn ghi âm kết thúc.
Không ai lên tiếng.
Hạ Nhược Ninh đứng bên cạnh, sắc mặt cũng đã thay đổi hoàn toàn.
Tống Hoài Xuyên nhìn điện thoại trong tay tôi.
Môi anh trắng bệch.
“Anh…”
“Anh không biết.”
Tôi gật đầu.
“Đúng.”
“Anh không biết.”
“Bởi vì anh không muốn biết.”
Một câu ấy khiến anh hoàn toàn cứng đờ.
Tôi không muốn nói thêm nữa.
Tôi quay người bước vào phòng.
Chiếc hộp gỗ vẫn nằm trong ngăn tủ thấp bên cạnh giường.
May mà chưa bị động vào.
Tôi ôm nó vào lòng.
Khi quay ra, Tống Hoài Xuyên vẫn đứng nguyên vị trí cũ.
Anh nhìn chiếc hộp trong tay tôi.
“Em quay lại chỉ để lấy cái này?”
“Ừ.”
“Còn những thứ khác?”
“Tôi không cần.”
Ánh mắt anh lướt qua căn nhà.
Ở đây có quá nhiều thứ thuộc về tôi.
Chiếc cốc đôi chúng tôi từng mua khi đi du lịch.
Rèm cửa do tôi chọn.
Bộ sofa do tôi đặt.
Có thể bạn thích
Bức tranh treo ở hành lang là tôi tự vẽ.
Ngay cả cây xanh ngoài ban công cũng là tôi chăm sóc từng ngày.
Sáu năm.
Tôi đã dùng sáu năm biến căn nhà này thành một mái ấm.
Nhưng bây giờ tôi chỉ mang theo một chiếc hộp gỗ.
Tống Hoài Xuyên dường như cuối cùng cũng nhận ra điều đó.
Anh bước tới.
“Khương Vãn.”
Tôi tránh khỏi bàn tay anh.
“Còn chuyện gì?”
“Anh không biết chuyện mẹ em.”
“Ừ.”
“Chuyện khóa tài khoản…”
Anh siết hàm.
“Anh chỉ muốn em về.”
“Anh nghĩ sau khi em chịu về, anh sẽ mở lại.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy sao?”
“Anh không nghĩ mọi chuyện sẽ nghiêm trọng như vậy.”
Tôi bỗng cảm thấy rất mệt.
“Tống Hoài Xuyên.”
“Mẹ tôi nhập viện bốn tháng.”
“Anh biết bà bị bệnh gì.”
“Anh biết bà nằm ở đâu.”
“Anh biết bác sĩ từng nói bất kỳ sự gián đoạn nào trong quá trình điều trị đều có thể khiến tình trạng xấu đi.”
“Nhưng anh vẫn khóa tiền.”
“Tôi đã nói bà nguy kịch.”
“Anh nói tôi lấy chuyện gì cũng ra làm lý do.”
“Tôi gọi ba mươi bảy cuộc.”
“Anh chặn tôi.”
“Bây giờ anh nói anh không nghĩ mọi chuyện sẽ nghiêm trọng?”
Tôi nhìn anh rất lâu.
“Không phải anh không biết.”
“Chỉ là lúc ấy anh cảm thấy mẹ tôi có chết hay không cũng không quan trọng bằng việc Hạ Nhược Ninh có được ăn bữa cơm sinh nhật mà cô ấy muốn.”
Hạ Nhược Ninh lập tức đỏ mắt.
“Chị Khương, chị đừng nói như vậy.”
“Tôi thật sự không biết bác gái…”
“Cô không cần giải thích.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô không nợ tôi một người mẹ.”
“Tống Hoài Xuyên mới là người nợ.”
Tống Hoài Xuyên khựng lại.
Tôi bước qua anh.
“Khương Vãn!”
Anh đuổi theo.
Tôi dừng ở cửa.
Anh đứng phía sau tôi.
Một lúc lâu sau mới nói:
“Anh xin lỗi.”
Ba chữ ấy rất nhẹ.
Tôi từng chờ nó vô số lần.
Khi anh bỏ tôi giữa đường để đi đón Hạ Nhược Ninh.
Khi anh quên sinh nhật tôi nhưng nhớ ngày cô ta trở về nước.
Khi anh để cô ta ngồi ghế phụ chiếc xe tôi tặng anh rồi bảo tôi ngồi phía sau.
Khi anh nói trước mặt bạn bè rằng nếu năm đó Hạ Nhược Ninh không ra nước ngoài, người anh cưới chắc chắn sẽ không phải tôi.
Mỗi lần như vậy, tôi đều mong anh quay lại nói một câu xin lỗi.
Nhưng chưa từng có.
Bây giờ cuối cùng tôi cũng nghe được.
Chỉ tiếc là quá muộn.
Tôi mở cửa.
“Không cần.”
“Khương Vãn.”
“Anh xin lỗi không phải vì anh hiểu tôi đau thế nào.”
Tôi quay đầu.
“Anh xin lỗi vì cuối cùng anh cũng nhận ra mình có thể mất tôi.”
“Nhưng Tống Hoài Xuyên.”
“Từ lúc mẹ tôi nhắm mắt, anh đã mất tôi rồi.”
Tôi đóng cửa.
Lần này không quay đầu.
2.
Tôi đổi số điện thoại vào ngày hôm sau.
Căn phòng mới thuê chỉ hơn bốn mươi mét vuông.
Không lớn.
Nhưng rất yên tĩnh.
Tôi đặt cuốn sổ ký họa của mẹ lên chiếc bàn cạnh cửa sổ.
Trang đầu tiên là bức tranh bà vẽ tôi năm mười chín tuổi.
Trong tranh, tôi mặc chiếc váy trắng, đứng dưới giàn hoa giấy.
Bên cạnh có một dòng chữ nhỏ.
“Vãn Vãn của mẹ phải sống thật vui.”
Tôi nhìn rất lâu.
Sau đó cúi xuống áp trán lên trang giấy.
“Mẹ.”
“Con xin lỗi.”
“Con đã lãng phí quá nhiều năm rồi.”
Những ngày tiếp theo, tôi bắt đầu xử lý những thứ còn sót lại giữa mình và Tống Hoài Xuyên.
