Chương 6
“Van g/as có thiết bị cơ học gắn bên trong.”
“Có thể điều khiển mở từ xa.”
Bố ngồi phịch xuống ghế.
Không phải m/a.
Thật sự có người muốn g/iết chúng tôi.
Nhưng viên c/ảnh s/át tiếp tục:
“Còn một chuyện.”
“Camera không mới lắp.”
“Hệ thống được lắp từ hơn hai năm trước.”
“Người ký hợp đồng là…”
Ông nhìn tôi.
“Tống Lan Phương.”
Tên mẹ tôi.
9
Không khí lập tức đông cứng.
Mẹ tự lắp camera.
Mẹ tự lắp hệ thống điều khiển.
Mẹ đã chuẩn bị tất cả trước khi ch/e/t.
Nhã Ninh lắc đầu liên tục.
“Không.”
“Mẹ không thể muốn g/iết chúng ta.”
Nhưng chính nó nói câu ấy cũng không có chút tự tin nào.
Viên c/ảnh s/át Lâm hỏi:
“Có tìm thấy hợp đồng không?”
“Có.”
“Đơn vị thi công chính là công ty Đỗ Minh Khải.”
Tôi hỏi:
“Sau khi ông ấy ch/e/t, ai tiếp quản công ty?”
Người kia nhìn hồ sơ.
“Công ty giải thể.”
“Nhưng có một nhân viên kỹ thuật từng làm việc ở đó.”
“Tống Quốc Dũng.”
Tim tôi đập mạnh.
Cậu.
Mọi thứ đột nhiên nối lại.
Mẹ.
Đỗ Minh Khải.
Tống Quốc Dũng.
Hệ thống nhà thông minh.
Những vụ t/ai n/ạn.
Nhưng vẫn còn một vấn đề.
“Giấc mơ.”
Tôi nói.
“Nếu tất cả do cậu tôi làm, ông ta khiến ba người cùng mơ một nội dung bằng cách nào?”
Không ai trả lời.
Viên c/ảnh s/át hỏi:
“Ba người có chắc giấc mơ hoàn toàn giống nhau?”
“Chắc.”
“Có từng ghi lại ngay sau khi tỉnh không?”
Tôi khựng lại.
Không.
Chúng tôi luôn kể cho nhau nghe sau khi tỉnh.
Ai là người nói trước?
Kiếp đầu…
Nhã Ninh.
Kiếp hai…
Tôi không nhớ.
Kiếp ba…
Bố.
Nhưng câu chữ trong giấc mơ giống đến mức đáng sợ.
Viên c/ảnh s/át hỏi tiếp:
“Trước khi ngủ mọi người có uống thuốc hoặc dùng thực phẩm gì giống nhau không?”
Tôi chợt nghĩ đến một thứ.
Trà.
Mẹ m/ất rồi, nhưng trong nhà vẫn giữ thói quen uống loại trà thảo mộc bà từng mua.
Ba người đều uống.
Ngay cả đêm cố thức, chúng tôi cũng uống trà đặc pha từ hộp trà trong bếp.
C/ảnh s/át lập tức lấy mẫu.
Nhưng xét nghiệm cần thời gian.
Trong lúc đó, đội điều tra tìm được địa chỉ gần nhất của Tống Quốc Dũng.
Một nhà kho bỏ hoang cách ngh/ĩa tr/ang chưa đầy ba cây số.
Tôi nhìn bản đồ.
Công viên có chiếc hòm.
Ngh/ĩa tr/ang.
Nhà kho.
Ba điểm gần như nằm trên cùng một đường.
Không phải ngẫu nhiên.
Viên c/ảnh s/át Lâm lập tức ra lệnh.
“Đến nhà kho.”
Tôi đứng lên.
“Tôi đi cùng.”
“Không được.”
“Ông ta đang chờ chúng tôi.”
“Càng không được.”
Tôi nhìn đồng hồ.
Còn hai giờ năm mươi phút.
“Nếu không thấy tôi, ông ta có thể kích hoạt thứ khác.”
“Trong nhà chúng tôi có hệ thống điều khiển.”
“Biết đâu nơi khác cũng có.”
“Tôi phải đi.”
Bố kéo tay tôi.
“Thanh Du.”
Tôi quay lại.
Lần đầu tiên trong bốn kiếp, tôi thấy ánh mắt ông nhìn mình không còn chút xa cách.
Có thể bạn thích
“Bố đi.”
“Không.”
“C/on không phải c/on ruột của bố.”
Ông nói rất chậm.
“Nhưng bố nuôi c/on gần hai mươi năm.”
“Trước đây bố làm không tốt.”
“Bố thừa nhận.”
“Nhưng không có nghĩa bố có thể đứng nhìn c/on đi vào chỗ nguy hiểm.”
Tôi im lặng.
Nhã Ninh cũng nắm lấy tay còn lại của tôi.
“Ba người cùng đi.”
“Đã ch/e/t ba lần rồi.”
“Nếu lần này vẫn phải ch/e/t…”
Nó hít mũi.
“Thì ít nhất đừng để em ch/e/t một mình nữa.”
Tôi bật cười.
Mắt lại cay lên.
“Đồ ngốc.”
Cuối cùng c/ảnh s/át đồng ý cho chúng tôi đi theo xe phía sau, nhưng tuyệt đối không được tự ý hành động.
5 giờ 02 phút.
Chúng tôi đến nhà kho.
Cửa mở.
Bên trong tối đen.
C/ảnh s/át tiến vào trước.
Không có người.
Nhưng giữa nhà kho đặt một chiếc bàn.
Trên bàn có một màn hình.
Khi chúng tôi bước vào, màn hình tự động sáng.
Khuôn mặt mẹ xuất hiện.
Nhã Ninh hét lên.
“Mẹ!”
Tôi đứng bất động.
Đó là video được quay trước khi bà m/ất.
Mẹ gầy hơn trong ký ức.
Khuôn mặt tái nhợt.
Nhưng ánh mắt vẫn sắc lạnh.
Bà nhìn thẳng vào ống kính.
“Nếu các người xem được đoạn này, nghĩa là cuối cùng cũng tìm tới đây.”
“Quốc Thành.”
“Nhã Ninh.”
“Thanh Du.”
“Ba người chắc đang rất h/ận tôi.”
Tôi nắm chặt tay.
Video tiếp tục.
“Nhưng tôi chỉ muốn biết một chuyện.”
“Sau khi tôi ch/e/t, trong lòng các người rốt cuộc còn có tôi không?”
Nhã Ninh bật khóc.
“Mẹ điên rồi…”
Mẹ trong video không thể nghe thấy.
Bà vẫn tiếp tục.
“Tôi dành cả đời cho gia đình này.”
“Nhưng đến cuối cùng, tôi không biết có ai thật sự yêu tôi.”
“Cho nên tôi chuẩn bị một bài kiểm tra.”
“Chiếc hòm vàng là phần thưởng.”
“Chỉ người quan trọng nhất của tôi mới có quyền nhận.”
Màn hình tối đi vài giây.
Rồi mẹ nói:
“Người đó không phải Quốc Thành.”
“Không phải Nhã Ninh.”
“Cũng không phải Thanh Du.”
Tôi nín thở.
“Người quan trọng nhất của tôi…”
“Là chính tôi.”
10
Không ai nói gì.
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
Mẹ nhìn thẳng vào camera.
“Đúng.”
“Là tôi.”
“Tại sao tôi phải để tài sản cho bất kỳ ai?”
“Tại sao tôi phải sống vì chồng, vì c/on, vì gia đình?”
“Cả đời tôi đã sống cho người khác.”
“Thứ cuối cùng tôi để lại chỉ thuộc về tôi.”
Nhã Ninh lẩm bẩm:
“Vậy bà ấy bắt chúng ta tìm kiểu gì?”
Tôi đã hiểu.
Không có người thứ tư.
Câu hỏi ngay từ đầu đã là một cái bẫy.
“Người mẹ coi trọng nhất trong gia đình.”
Chúng tôi mặc định phải là một trong những người còn sống.
Nhưng mẹ cũng là một thành viên trong gia đình.
Người bà coi trọng nhất là chính bà.
Vì vậy bất kỳ ai trong chúng tôi tự nhận mình là đáp án đều “chọn sai”.
Tôi nhìn màn hình.
“Vậy phải đưa ai đến m/ộ?”
Câu trả lời xuất hiện ngay sau đó.
Mẹ nói:
“Nếu các người thật sự hiểu tôi, các người sẽ không tranh nhau đến trước m/ộ.”
“Các người phải mang tro c/ốt của tôi tới.”
Tôi cứng người.
Tro c/ốt.
Mẹ muốn người quan trọng nhất đến trước m/ộ bà.
Người đó chính là bà.
Nghĩa là phải mang tro c/ốt của bà đến.
Nhưng mẹ đã được an táng.
Tro c/ốt nằm ngay dưới m/ộ.
Không thể mang “bà” đến trước chính m/ộ bà.
Trừ khi…
Bố đột nhiên biến sắc.
“Không.”
Tôi nhìn ông.
“Bố biết gì?”
Môi ông run lên.
“Tro c/ốt của mẹ các c/on…”
“Không ở trong m/ộ.”
Tôi và Nhã Ninh đồng loạt nhìn ông.
“Cái gì?”
Bố cúi đầu.
“Mẹ các c/on trước khi m/ất từng dặn bố.”
“Sau khi hỏa táng, bà ấy muốn chia tro c/ốt làm hai.”
“Một nửa chôn ở ngh/ĩa tr/ang.”
“Một nửa để trong một chiếc bình nhỏ.”
“Bà ấy bảo sau này có dịp thì rải ở biển.”
“Chiếc bình đâu?”
“Bố không biết.”
“Tại sao bố không nói?”
“Vì sau đám tang nó biến mất.”
“Bố tưởng Nhã Ninh hoặc c/on lấy.”
Nhã Ninh hét lên:
“C/on chưa từng thấy!”
Tôi cũng chưa.
Màn hình lại vang tiếng mẹ.
“Nếu các người đã hiểu đáp án.”
“Thì đi tìm tôi.”
Video kết thúc.
Ngay sau đó, toàn bộ nhà kho sáng đèn.
Ở bức tường phía sau màn hình có hàng chục bức ảnh.
Ảnh mẹ.
Ảnh chúng tôi.
Ảnh căn hộ.
Ảnh ngh/ĩa tr/ang.
Và ở chính giữa…
Là ảnh Tống Quốc Dũng.
Phía dưới có một dòng chữ viết tay.
“Người giữ tro.”
11
5 giờ 21 phút.
Chỉ còn một giờ ba mươi chín phút.
C/ảnh s/át lập tức xác định vị trí chiếc điện thoại đang gửi tin nhắn cho tôi.
