Nhẹ nhàng vuốt hai chữ khắc trên thân.
Uyển Thanh.
Bốn mươi sáu năm trước, tôi từng trở về năm 1981.
Khi ấy, tôi chỉ có một mong muốn.
Không kết hôn với Tống Hoài Cẩn nữa.
Không làm người vợ tốt của anh nữa.
Tôi từng nghĩ trọng sinh là cơ hội để trả lại một mối tình dang dở.
Nhưng bây giờ, tôi đã hiểu.
Trọng sinh không phải để thay đổi người đàn ông bên cạnh.
Mà là để thay đổi cách mình đối xử với chính bản thân.
Tôi đặt cây bút vào hộp.
Đóng ngăn kéo.
Rồi nhẹ nhàng nói:
“Nghiễn Thâm.”
“Em về nhà đây.”
28. Kiếp sau, xin hãy gặp nhau sớm hơn
Mùa đông năm 2030.
Tôi nằm trên giường bệnh.
Tiểu Noãn ngồi bên cạnh.
Con gái đã trưởng thành.
Có gia đình riêng.
Có công việc mình yêu thích.
Tôi nhìn con.
Trong lòng vô cùng bình yên.
“Mẹ.”
Tiểu Noãn nắm tay tôi.
“Mẹ có muốn uống nước không?”
Tôi lắc đầu.
“Không cần.”
Con bé đỏ mắt.
“Mẹ đừng ngủ lâu quá nhé.”
Tôi mỉm cười.
“Con ngốc.”
Tiểu Noãn bật khóc.
Tôi nhẹ nhàng vuốt tóc con.
“Đừng buồn.”
“Mẹ đã sống rất hạnh phúc.”
Con bé gật đầu.
Nước mắt rơi không ngừng.
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Ngoài kia, tuyết đang rơi.
Giống hệt đêm giao thừa năm 1981.
Ngày Trình Nghiễn Thâm cầu hôn tôi.
Tôi nhắm mắt.
Trong đầu hiện lên rất nhiều hình ảnh.
Nhà hàng quốc doanh.
Chiếc áo sơ mi trắng.
Tập báo cáo nghiên cứu.
Cây bút máy màu đen.
Sân ga đầy mưa.
Căn phòng có hai chiếc bàn.
Tiểu Noãn lúc nhỏ.
Và Trình Nghiễn Thâm.
Người đàn ông luôn đứng bên cạnh tôi.
Không đi trước.
Không đi sau.
Mà cùng tôi bước đi.
Tôi khẽ gọi:
Có thể bạn thích
“Nghiễn Thâm.”
Không ai trả lời.
Nhưng tôi dường như nghe thấy tiếng anh cười.
“Uyển Thanh.”
Tôi mỉm cười.
“Nghiễn Thâm, em đến đây.”
Bàn tay tôi dần buông lỏng.
Ngoài cửa sổ, tuyết vẫn rơi.
Tôi không biết con người sau khi qua đời sẽ đi về đâu.
Cũng không biết có thật sự tồn tại kiếp sau hay không.
Nhưng trong khoảnh khắc cuối cùng, tôi mơ thấy mình trở lại năm 1981.
Không phải nhà hàng quốc doanh.
Không phải buổi xem mắt.
Mà là hội trường nghiên cứu năm 1979.
Tôi hai mươi mốt tuổi.
Đứng trước hàng trăm chuyên gia.
Trong tay là bản báo cáo đầu tiên của đời mình.
Có người đặt câu hỏi.
Có người nghi ngờ.
Tôi hơi căng thẳng.
Nhưng vẫn cố gắng trình bày.
Khi kết thúc, cả hội trường im lặng.
Sau đó, từ hàng ghế cuối vang lên tiếng vỗ tay.
Tôi ngẩng đầu.
Một người đàn ông trẻ tuổi đứng dậy.
Anh mặc áo sơ mi trắng.
Gương mặt tuấn tú.
Ánh mắt nghiêm nghị.
Nhưng khi nhìn tôi, anh lại mỉm cười.
Trình Nghiễn Thâm.
Anh bước đến trước mặt tôi.
Đưa tay ra.
“Đồng chí Giang.”
Tôi nhìn anh.
Tim đập rất nhanh.
Anh nói:
“Báo cáo của cô rất thú vị.”
“Tôi có thể trao đổi thêm với cô không?”
Tôi bật cười.
Nước mắt rơi xuống.
“Được.”
Anh hơi ngạc nhiên.
“Cô khóc sao?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vậy tại sao mắt cô đỏ?”
Tôi nhìn anh.
Người đàn ông mà tôi đã yêu suốt một đời.
Rồi nhẹ nhàng nói:
“Bởi vì cuối cùng tôi cũng gặp được anh.”
Trình Nghiễn Thâm ngẩn người.
Sau đó bật cười.
“Chúng ta từng gặp nhau sao?”
Tôi gật đầu.
“Đã từng.”
“Ở đâu?”
Tôi nhìn anh.
Ánh nắng xuyên qua cửa sổ hội trường.
Rơi xuống vai áo trắng.
Tôi mỉm cười.
“Trong một giấc mơ rất dài.”
Anh không hiểu.
Nhưng vẫn dịu dàng hỏi:
“Vậy trong giấc mơ ấy, chúng ta có hạnh phúc không?”
Tôi nhìn anh.
Nước mắt rơi không ngừng.
“Có.”
“Rất hạnh phúc.”
Trình Nghiễn Thâm mỉm cười.
“Vậy thì tốt.”
Anh đưa tay về phía tôi.
“Đồng chí Giang, chúng ta làm quen lại nhé?”
Tôi nhìn bàn tay ấy.
Không do dự.
Đặt tay mình vào.
“Được.”
Nếu cuộc đời có thể bắt đầu lại vô số lần, tôi không biết mình sẽ gặp bao nhiêu người.
Cũng không biết sẽ trải qua bao nhiêu tiếc nuối.
Nhưng tôi biết một điều.
Tình yêu đẹp nhất không phải là có một người đàn ông hoàn hảo.
Cũng không phải là được người khác ngưỡng mộ suốt đời.
Mà là khi đứng trước người mình yêu, ta không cần phải thu nhỏ bản thân.
Không cần từ bỏ ước mơ.
Không cần đánh đổi lòng tự trọng.
