“Không thể nào…”
Tôi cau mày.
“Cô biết tôi?”
Nữ y tá nhìn tôi rất lâu.
Rồi bất ngờ bật khóc.
“Cuối cùng cô cũng đến.”
Tôi đứng sững.
Cô ta nghẹn ngào nói:
“Bà ấy đã đợi cô rất lâu.”
“Ngày nào bà ấy cũng gọi tên cô.”
Tôi cảm thấy đầu óc trống rỗng.
“Bà ấy…”
“Bà ấy là ai?”
Nữ y tá đưa tay chỉ về phía cuối hành lang.
“Phòng 413.”
Tôi lập tức bước đi.
Mỗi bước chân đều nặng nề.
Đến trước cánh cửa màu trắng, tôi bỗng không dám mở.
Mười bảy năm.
Tôi đã tưởng tượng cảnh gặp lại mẹ vô số lần trong giấc mơ.
Nhưng chưa từng nghĩ giấc mơ ấy có thể trở thành sự thật.
Tôi đặt tay lên tay nắm cửa.
Chậm rãi đẩy vào.
Căn phòng rất nhỏ.
Không có cửa sổ.
Chỉ có một chiếc giường đơn, một chiếc tủ gỗ và một chiếc bàn đặt sát tường.
Trên giường là một người phụ nữ gầy gò.
Mái tóc đã bạc quá nửa.
Bà ngồi quay lưng về phía cửa.
Trong tay ôm một con búp bê vải cũ.
Miệng không ngừng lẩm bẩm:
“Vãn Vãn ngoan.”
“Mẹ về rồi.”
“Đừng khóc.”
Tôi đứng chết lặng.
Giọng nói ấy…
Dù đã qua mười bảy năm, tôi vẫn nhận ra.
Tôi đưa tay che miệng.
Nước mắt trào ra.
“Mẹ…”
Người phụ nữ khựng lại.
Bà từ từ quay đầu.
Khoảnh khắc nhìn thấy khuôn mặt ấy, đôi chân tôi gần như khuỵu xuống.
Đúng là mẹ.
Tô Uyển Thanh.
Người phụ nữ đã biến mất khỏi cuộc đời tôi từ năm tôi tám tuổi.
Bà nhìn tôi.
Đôi mắt mờ đục thoáng hiện vẻ ngơ ngác.
Tôi bước đến.
Quỳ xuống bên giường.
“Mẹ.”
“Con là Vãn Vãn.”
“Con đến đón mẹ về nhà.”
Người phụ nữ nhìn tôi rất lâu.
Rồi bất ngờ đưa tay chạm lên mặt tôi.
“Vãn Vãn?”
Tôi gật đầu liên tục.
“Là con.”
“Mẹ, con lớn rồi.”
“Con đến muộn quá.”
Bà vuốt tóc tôi.
Nước mắt lăn xuống.
“Không muộn.”
“Vãn Vãn ngoan.”
“Mẹ biết con sẽ đến.”
Tôi ôm chầm lấy bà.
Mười bảy năm đau khổ.
Mười bảy năm cô độc.
Tất cả đều vỡ òa trong khoảnh khắc ấy.
Tôi khóc đến mức không thể thở nổi.
Nhưng mẹ chỉ nhẹ nhàng vỗ lưng tôi.
Giống hệt ngày còn nhỏ.
Có thể bạn thích
“Đừng khóc.”
“Mẹ ở đây.”
Tôi cứ tưởng mình đã đủ mạnh mẽ.
Đủ lạnh lùng.
Đủ khả năng đối diện với mọi sự thật.
Thế nhưng chỉ một câu nói ấy đã khiến mọi lớp phòng bị trong tôi sụp đổ.
Tôi không còn là chủ tịch Thịnh Nguyên.
Không còn là người nắm quyền sinh sát đối với Phó thị.
Tôi chỉ là một đứa trẻ tám tuổi.
Cuối cùng cũng tìm được mẹ.
Sau khi bác sĩ kiểm tra, chúng tôi mới biết tình trạng của mẹ nghiêm trọng hơn dự đoán.
Mười bảy năm trước, bà bị chấn thương sọ não.
Sau đó không được điều trị phục hồi đúng cách.
Việc sử dụng thuốc an thần kéo dài khiến trí nhớ và khả năng nhận thức của bà bị ảnh hưởng.
Có những lúc bà tỉnh táo.
Có những lúc lại tưởng mình vẫn đang sống ở mười bảy năm trước.
Tôi đứng bên ngoài phòng bệnh.
Lắng nghe bác sĩ giải thích.
Mỗi câu nói đều như một nhát d/a/o đâm vào tim.
Tôi hỏi:
“Bà ấy có thể hồi phục không?”
Bác sĩ im lặng vài giây.
“Chúng tôi cần đánh giá toàn diện.”
“Không thể bảo đảm bà ấy sẽ hồi phục hoàn toàn.”
Tôi gật đầu.
“Không sao.”
“Chỉ cần mẹ tôi còn sống.”
“Tôi sẽ chăm sóc bà ấy.”
Lục Thanh đứng bên cạnh.
Anh nhìn tôi.
“Chủ tịch, có một chuyện.”
Tôi quay đầu.
“Chuyện gì?”
“Chúng tôi tìm được hồ sơ tài chính của bệnh viện.”
“Suốt mười bảy năm, chi phí điều trị cho mẹ cô không phải do Lâm Tú Lan thanh toán.”
Tôi cau mày.
“Vậy là ai?”
Lục Thanh đưa điện thoại đến.
Trên màn hình là lịch sử chuyển khoản.
Mỗi tháng đều có một khoản tiền được gửi vào tài khoản bệnh viện.
Người chuyển tiền sử dụng một công ty trung gian.
Nhưng chủ sở hữu thực sự…
Là Phó Cảnh Hoài.
Tôi đứng bất động.
Lục Thanh nói tiếp:
“Khoản thanh toán đầu tiên được thực hiện bảy năm trước.”
“Sau đó chưa từng gián đoạn.”
Tôi nhìn những con số trên màn hình.
Bảy năm trước.
Đúng thời điểm Phó Cảnh Hoài nói anh tìm được hồ sơ chuyển viện.
Vậy nghĩa là…
Anh không chỉ nghi ngờ mẹ tôi còn sống.
Anh biết bà đang ở đâu.
Tôi siết chặt điện thoại.
Một cảm giác lạnh buốt lan khắp cơ thể.
Phó Cảnh Hoài.
Rốt cuộc anh còn giấu tôi bao nhiêu chuyện?
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi rung lên.
Một số lạ.
Tôi bắt máy.
Đầu dây bên kia vang lên giọng nói quen thuộc.
“Tô Vãn.”
Là Lâm Tú Lan.
Tôi bình tĩnh đáp:
“Bà đang ở đâu?”
Bà ta bật cười.
“Con gái ngoan.”
“Cuối cùng mày cũng tìm được mẹ rồi nhỉ?”
Tôi nhìn cánh cửa phòng bệnh.
“Bà muốn gì?”
“Muốn gì sao?”
Giọng bà ta bỗng trở nên lạnh lẽo.
“Tao muốn mày biết rằng những gì mày nhìn thấy hôm nay mới chỉ là một nửa sự thật.”
Tôi không nói.
Bà ta tiếp tục:
“Mày tưởng Phó Cảnh Hoài là người tốt sao?”
“Mày tưởng hắn âm thầm trả tiền viện phí là vì thương hại mẹ con mày?”
Tôi siết chặt tay.
“Bà định nói gì?”
Lâm Tú Lan cười khẽ.
“Bởi vì chính hắn là người yêu cầu bệnh viện không được cho mẹ mày rời đi.”
Tôi đứng sững.
“Không thể nào.”
“Không tin?”
Bà ta nói.
“Vậy mày hãy hỏi hắn xem.”
“Bảy năm trước, ai đã ký vào giấy gia hạn điều trị bắt buộc?”
“Và tại sao người ký lại mang họ Phó?”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi đứng trong hành lang rất lâu.
Sau đó chậm rãi quay đầu.
Ở cuối hành lang, Phó Cảnh Hoài đang đứng đó.
Không biết anh đã đến từ lúc nào.
Anh nhìn tôi.
Trong mắt đầy vẻ mệt mỏi.
“Tiểu Vãn.”
Tôi giơ điện thoại lên.
“Anh đến đúng lúc lắm.”
“Chúng ta cần nói chuyện.”
Chương 4: Bảy năm dối trá
Phó Cảnh Hoài đứng trước mặt tôi.
Ánh đèn trắng lạnh chiếu xuống gương mặt anh.
Năm năm không gặp, tôi từng nghĩ người đàn ông này đã trở thành một người xa lạ.
Nhưng hóa ra tôi vẫn chưa hiểu hết sự xa lạ ấy.
Tôi đưa cho anh bản sao hồ sơ thanh toán viện phí.
