Tôi không quay đầu.
Nước mắt lại không khống chế được rơi xuống.
Một bàn tay lạnh như băng nhẹ nhàng đặt lên đỉnh đầu tôi.
Sau đó, một giọng nói đã mười bốn năm không xuất hiện trong thế giới này vang lên sau lưng.
“Tiểu Vãn.”
“Em lớn rồi.”
Tôi nhắm mắt.
Khóc đến run cả vai.
“Anh.”
“Mười hai năm.”
“Em trả đủ rồi.”
Mười bốn năm trước, anh trai tôi ch/ết vì cứu tôi.
Nhưng không ai biết, đêm anh ch/ết, hồn phách vẫn chưa tan.
Một ông lão mù từng nói với tôi rằng anh còn một đường sống.
Nhưng người ch/ết muốn trở về dương thế, phải có dương thọ để dẫn đường.
Dương thọ của người bình thường không thể lấy.
Chỉ có một loại người ngoại lệ.
Người mang “mệnh dư”.
Sinh ra đáng lẽ ch/ết yểu, nhưng vì tổ tiên tích phúc quá dày nên được trời đất bù thêm dương thọ.
Tạ Cảnh Hành chính là người đó.
Cái gọi là “ác quỷ đòi m/ạng” chưa bao giờ muốn m/ạng anh.
Nó chỉ đang lấy lại phần tuổi thọ vốn không thuộc về anh.
Nhà họ Tạ không biết.
Nhưng tôi biết.
Bởi ông lão mù năm ấy đã nói với tôi:
“Nếu cháu muốn cứu anh trai, hãy tìm một người có mệnh dư.”
“Ở cạnh người đó mười hai năm.”
“Lấy tai họa của người đó làm vật dẫn.”
“Mỗi lần cháu chịu thay hắn một kiếp, phần dương thọ bị tiêu hao sẽ không trở về trời đất.”
“Nó sẽ đi vào người mà cháu muốn cứu.”
Tôi hỏi:
“Cháu có ch/ết không?”
Ông lão đáp:
“Có thể.”
Tôi lại hỏi:
“Nếu cháu sống được đến cuối thì sao?”
Ông ấy im lặng thật lâu.
“Người ch/ết trở về.”
“Người mượn mệnh trả sạch.”
“Còn kẻ được cháu chắn tai họa suốt mười hai năm…”
Ông lão cười.
“…sẽ phải tự mình nhận lại những thứ vốn thuộc về hắn.”
Khi ấy tôi không hiểu câu cuối.
Bây giờ tôi hiểu rồi.
Tôi đã chịu thay Tạ Cảnh Hành mười hai năm.
Không có nghĩa tai họa của anh biến mất.
Chỉ là—
Tôi giữ chúng lại giúp anh mà thôi.
Bây giờ khế ước đã hết.
Tất cả đều nên trả về.
Sáng hôm sau, tôi trở lại nhà họ Tạ.
Phòng khách đã có rất nhiều người.
Cha mẹ Tạ Cảnh Hành.
Luật sư.
Quản gia.
Hứa Minh Châu cũng ở đó.
Cô ta đang ngồi cạnh Tạ Cảnh Hành, trên tay vẫn đeo chiếc nhẫn cầu hôn tối qua.
Trên bàn là một tấm chi phiếu.
Ba mươi triệu.
Mẹ Tạ đẩy nó về phía tôi.
“Lâm Vãn.”
“Mười hai năm qua cô cũng vất vả rồi.”
“Đây coi như chút bồi thường nhà họ Tạ dành cho cô.”
Có thể bạn thích
Tôi nhìn con số.
Không động.
Bà ta tiếp tục:
“Nhưng có một điều tôi phải nói rõ.”
“Cảnh Hành sắp kết hôn.”
“Minh Châu không thích chồng tương lai của mình còn dây dưa với một người phụ nữ khác.”
“Cho nên từ hôm nay, cô đừng xuất hiện trước mặt Cảnh Hành nữa.”
Hứa Minh Châu dịu dàng nói:
“Dì à, đừng nói nặng như vậy.”
Sau đó cô ta quay sang tôi.
“Vãn Vãn, tôi biết cô rất khó chấp nhận.”
“Dù sao cô cũng đã ở cạnh anh ấy mười hai năm.”
“Nhưng tình cảm không thể miễn cưỡng.”
Tôi gật đầu.
“Đúng.”
Cả phòng im lặng.
Có lẽ không ai ngờ tôi lại đồng ý.
Tôi lấy một thứ trong túi ra.
Đặt lên bàn.
Sợi dây đỏ.
Sắc mặt vị đạo trưởng ngồi ở góc phòng lập tức thay đổi.
Ông ta bật dậy.
“Cô tháo nó rồi?”
Tôi nhìn ông ta.
“Khế ước đủ mười hai năm, tại sao không thể tháo?”
Ông ta lao tới.
“Không được!”
“Đeo lại!”
Tiếng quát quá lớn khiến tất cả mọi người sững sờ.
Tạ Cảnh Hành cau mày.
“Đạo trưởng Trương?”
Ông ta không để ý anh.
Chỉ nhìn chằm chằm cổ tay trống không của tôi.
“Cô tháo lúc nào?”
“Nửa đêm.”
“Chính xác mấy giờ?”
“Mười hai giờ.”
Mặt ông ta trắng bệch.
“Đêm qua là ngày âm khí cực thịnh…”
Ông ta lẩm bẩm.
“Không thể nào.”
“Rõ ràng đã qua ba mươi tuổi…”
“Rõ ràng đã vượt kiếp…”
Tôi bật cười.
“Đạo trưởng.”
“Ông thật sự cho rằng anh ta đã vượt qua rồi sao?”
Ông ta đột nhiên ngẩng đầu.
Tạ Cảnh Hành cũng nhìn tôi.
“Ý cô là gì?”
Tôi không trả lời.
Chỉ cầm tấm chi phiếu trên bàn lên.
Xé đôi.
Rồi lại xé tiếp.
Những mảnh giấy rơi xuống như tuyết.
Mẹ Tạ tức giận đứng bật dậy.
“Lâm Vãn!”
Tôi phủi tay.
“Tiền tôi không cần.”
“Người tôi cũng không cần.”
“Từ hôm nay, nhà họ Tạ sống hay ch/ết đều không liên quan đến tôi.”
Tôi quay người.
Phía sau vang lên giọng Tạ Cảnh Hành.
“Đứng lại.”
Tôi không dừng.
Anh lạnh giọng:
“Lâm Vãn.”
“Mười hai năm qua cô muốn gì, hôm nay nói rõ đi.”
Tôi quay đầu nhìn anh.
Người đàn ông này vẫn giống hệt ngày đầu tiên tôi gặp.
Cao quý.
Kiêu ngạo.
Dường như sinh ra đã đứng ở nơi mà người khác phải ngước nhìn.
Tôi bỗng nhớ năm mười tám tuổi.
Lần đầu tiên tai họa của anh chuyển sang người tôi.
Tôi đau đến co giật trên sàn.
Anh đứng bên ngoài cửa.
Không bước vào.
Chỉ hỏi đạo trưởng:
“Cô ấy có ch/ết không?”
Đạo trưởng nói:
“Không.”
Anh đáp:
“Vậy thì được.”
Mười hai năm.
Tôi nhớ câu ấy rất lâu.
Tôi nhìn Tạ Cảnh Hành.
“Thứ tôi muốn, tối qua đã lấy được rồi.”
Anh nhíu mày.
“Là gì?”
Tôi mỉm cười.
“Không liên quan đến anh.”
Rồi bước ra khỏi cửa.
