Cha Tạ vội vàng tiến lên.
“Là tôi.”
“Hiện tại bệnh nhân đã qua cơn nguy hiểm trước mắt, nhưng chúng tôi chưa xác định được nguyên nhân của những tổn thương.”
“Chúng tôi cần tiếp tục theo dõi.”
Mẹ Tạ thở phào.
Nhưng bác sĩ chưa nói xong.
“Còn một chuyện.”
Ông nhìn tập hồ sơ trong tay.
“Bệnh nhân vừa tỉnh lại khoảng ba mươi giây.”
“Trong thời gian đó, anh ấy liên tục gọi một cái tên.”
Mẹ Tạ lập tức hỏi:
“Tên gì?”
“Lâm Vãn.”
Không ai lên tiếng.
Bác sĩ nói tiếp:
“Anh ấy nói phải tìm cô ấy.”
“Bởi vì…”
Ông hơi ngập ngừng.
“Anh ấy nói có người đang đứng sau lưng mình.”
Cùng lúc đó, cách bệnh viện gần bốn mươi cây số.
Tôi đang ngồi trong một căn nhà nhỏ bên hồ.
Trên bàn là hai bát mì nóng.
Lâm Trạch ngồi đối diện tôi, cầm đũa nhưng chưa ăn.
Tôi đã nhìn anh gần mười phút.
Anh đặt đũa xuống.
“Tiểu Vãn.”
“Dạ?”
“Nếu em còn nhìn nữa, mì sẽ nở hết.”
Tôi cúi đầu.
Gắp một sợi mì.
Nhưng chưa kịp đưa vào miệng, nước mắt đã rơi xuống bát.
Lâm Trạch thở dài.
Anh đứng dậy, đi vòng qua bàn rồi ngồi xuống bên cạnh tôi.
“Anh đã về rồi.”
Tôi gật đầu.
“Em biết.”
“Vậy sao còn khóc?”
Tôi không trả lời.
Bởi vì có những chuyện, dù biết là thật, người ta vẫn không dám tin.
Mười bốn năm trước, tôi tận mắt nhìn thấy anh trai mình nằm bất động trong căn phòng lạnh lẽo của bệnh viện.
Tôi từng nắm bàn tay ấy.
Lạnh đến mức không còn một chút hơi ấm.
Tôi từng gọi anh đến khản giọng.
Nhưng anh không đáp.
Khi ấy tôi mới mười sáu tuổi.
Tôi không có cha mẹ.
Không có người thân.
Không có nhà.
Anh trai là tất cả những gì tôi có.
Vậy mà chỉ sau một đêm, tôi mất tất cả.
Tôi đã sống mười bốn năm với ký ức ấy.
Mười hai năm trong số đó, tôi đem chính mình ra đánh cược.
Bây giờ anh thật sự trở về.
Tôi lại sợ chỉ cần chớp mắt, mọi thứ sẽ tan biến.
Lâm Trạch đưa tay lau nước mắt cho tôi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi lập tức lắc đầu.
“Anh không được nói như vậy.”
“Tiểu Vãn…”
“Anh không được xin lỗi.”
Tôi nắm chặt tay áo anh.
Có thể bạn thích
“Em đã mất mười bốn năm mới tìm được anh.”
“Anh không được nói xin lỗi.”
Lâm Trạch nhìn tôi rất lâu.
Cuối cùng anh nhẹ nhàng ôm tôi vào lòng.
“Được.”
“Anh không nói nữa.”
Tôi vùi mặt vào vai anh.
Một lúc lâu sau mới hỏi:
“Anh có đói không?”
Anh bật cười.
“Có.”
“Vậy ăn mì đi.”
“Ừ.”
Anh cầm đũa.
Gắp một miếng.
Nhưng ngay khi mì vừa chạm môi, bàn tay anh đột nhiên khựng lại.
Tôi lập tức nhận ra.
“Anh?”
Lâm Trạch đặt đũa xuống.
“Không sao.”
“Anh nói dối.”
Tôi nhìn bàn tay đang run rất nhẹ của anh.
Sắc mặt anh vốn đã tái, lúc này lại càng trắng hơn.
Tôi vội nắm lấy cổ tay anh.
Mạch đập vẫn còn.
Nhưng yếu đi.
Tôi cảm thấy máu trong người mình lạnh dần.
“Có phải anh chưa hoàn toàn sống lại không?”
Lâm Trạch không trả lời.
Tôi đứng bật dậy.
“Em đi tìm ông lão.”
Anh giữ tay tôi.
“Tiểu Vãn.”
“Buông em ra.”
“Nghe anh nói.”
Tôi quay đầu.
Lâm Trạch nhìn tôi.
“Anh trở về không có nghĩa mọi chuyện đã kết thúc.”
Tôi đứng chết lặng.
Anh chậm rãi nói:
“Mười hai đồng tiền cổ chỉ là vật dẫn.”
“Dương thọ em tích góp đủ để gọi hồn anh trở lại.”
“Nhưng muốn anh thật sự sống như một người bình thường, vẫn còn thiếu một thứ.”
Tôi hỏi:
“Thiếu gì?”
Anh nhìn tôi.
Ánh mắt vô cùng phức tạp.
“Thân mệnh.”
Chương 2: Người trở về chưa chắc đã sống
Tôi tìm được ông lão mù vào chiều hôm ấy.
Ông vẫn ở trong căn nhà gỗ dưới chân núi Thanh Vân.
Mười bốn năm trôi qua, nơi này gần như không thay đổi.
Cánh cửa gỗ mục nát.
Chiếc chuông đồng treo dưới mái hiên.
Mùi nhang trầm nhàn nhạt.
Ông lão ngồi bên bàn trà, như thể đã biết trước tôi sẽ đến.
“Lâm Vãn.”
Tôi bước vào.
“Ông biết tôi sẽ quay lại?”
Ông cười.
“Người đã đi đến bước cuối cùng, đương nhiên sẽ muốn biết mình còn phải trả bao nhiêu.”
Tôi ngồi xuống đối diện.
“Anh trai tôi thiếu thân mệnh.”
“Đúng.”
“Làm sao để có?”
Ông không trả lời ngay.
Chỉ rót một chén trà.
Sau đó hỏi:
“Cháu có biết tại sao người chết không thể tùy tiện trở về không?”
Tôi lắc đầu.
“Bởi vì âm dương có giới hạn.”
“Dương thọ có thể dẫn hồn.”
“Nhưng một hồn phách muốn ở lại dương gian, cần có một thân mệnh hợp pháp.”
“Thân mệnh ấy phải là thứ vốn thuộc về người đó, không thể cướp từ người khác.”
Tôi cau mày.
“Anh trai tôi đã chết. Làm sao còn thân mệnh?”
Ông lão đặt chén trà xuống.
“Cháu có chắc anh trai mình đã chết đúng số không?”
Tôi ngẩn người.
Ông tiếp tục:
“Mười bốn năm trước, Lâm Trạch cứu cháu.”
“Nhưng người đáng lẽ phải chết trong tai nạn năm ấy không phải anh trai cháu.”
Tôi cảm thấy tim mình ngừng một nhịp.
“Ông nói gì?”
“Người có tử kiếp năm đó…”
Ông nhìn thẳng về phía tôi.
“Là cháu.”
Căn phòng im lặng.
Ngoài cửa sổ, tiếng gió thổi qua rừng trúc nghe như tiếng ai đang thì thầm.
Tôi chậm rãi hỏi:
