Bởi vì suốt năm năm, mỗi lần cãi nhau đều là tôi xuống nước.
Cô ấy từng giận đến mức xách túi nói muốn về nhà mẹ đẻ.
Tôi sẽ ôm cô ấy lại.
Từng nói không muốn ăn cơm.
Tôi sẽ dỗ đến khi cô ấy chịu ăn.
Từng lạnh mặt không nói chuyện.
Tôi sẽ nghĩ đủ cách làm cô ấy vui.
Tô Vãn đã quen với việc chỉ cần quay đầu, tôi nhất định vẫn ở đó.
Lần này cũng vậy.
Cô ấy đứng ở cửa gần mười giây.
Tôi chỉ bình tĩnh nhìn.
Cuối cùng, cô ấy cắn môi.
“Trần Mặc.”
“Tối nay em đi.”
“Nhưng nếu ngày mai anh muốn xin lỗi, em chưa chắc đã quay về.”
Tôi đóng cửa.
“Rầm.”
Âm thanh không lớn.
Nhưng cắt đứt toàn bộ năm năm phía sau.
Tôi đứng trong phòng khách một lúc.
Sau đó xóa mã vân tay của Tô Vãn khỏi khóa cửa.
Đổi mật khẩu.
Tắt quyền điều khiển thiết bị gia đình trên điện thoại cô ấy.
Rồi gửi cho cô ấy một tin nhắn.
“Ngày mai mười giờ, gặp ở văn phòng luật sư.”
Tin nhắn lập tức hiện đã đọc.
Không trả lời.
Tôi cũng không quan tâm.
Đêm đó, tôi ngủ ngon hơn bất kỳ đêm nào trong ba ngày vừa rồi.
Sáng hôm sau tỉnh dậy lúc bảy giờ.
Ánh nắng rọi qua rèm cửa.
Tôi theo thói quen định chuẩn bị hai phần bữa sáng.
Đến lúc lấy hai chiếc đĩa ra mới khựng lại.
Tôi cất một chiếc về.
Đột nhiên cảm thấy căn nhà này không hề trống trải như tưởng tượng.
Ngược lại rất yên tĩnh.
Không cần đoán xem Tô Vãn có thích món hôm nay hay không.
Không cần nhớ cô ấy uống cà phê ít đường.
Không cần để phần thức ăn đúng nhiệt độ vì cô ấy không thích đồ quá nóng.
Không cần nhìn đồng hồ đoán bao giờ cô ấy tan làm.
Không cần mỗi ngày sống xoay quanh một người khác.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi làm bữa sáng chỉ theo khẩu vị của mình.
Chín giờ năm mươi.
Tôi đến văn phòng luật sư.
Mười giờ mười lăm.
Tô Vãn vẫn chưa xuất hiện.
Mười giờ hai mươi.
Cô ấy gửi tin nhắn.
“Em không tới.”
“Tối qua anh xúc động, em coi như anh nói linh tinh.”
“Chuyện ly hôn dừng ở đây.”
Tôi đọc xong, chuyển thẳng cho luật sư.
Luật sư Triệu nhìn tôi.
“Anh chắc chứ?”
“Chắc.”
“Không cần thời gian hòa giải?”
“Không.”
Có thể bạn thích
Anh ta gật đầu.
“Vậy chúng ta sẽ chuẩn bị hồ sơ.”
Căn nhà chúng tôi đang ở được mua trước hôn nhân.
Tiền đặt cọc do tôi tự trả.
Khoản vay cũng do tài khoản của tôi thanh toán.
Sau cưới, Tô Vãn có đóng góp một phần chi phí sinh hoạt nhưng chưa từng tham gia trả nợ nhà.
Studio là tài sản tôi sáng lập trước hôn nhân.
Tuy nhiên năm năm qua có phát sinh thu nhập chung và vài khoản đầu tư.
Tôi không định chiếm lợi của cô ấy.
Luật sư tính thế nào thì chia thế đó.
Tôi chỉ có một yêu cầu.
Nhanh.
Sạch.
Không dây dưa.
Buổi chiều, luật sư gửi bản dự thảo thỏa thuận cho Tô Vãn.
Hai tiếng sau.
Điện thoại của tôi rung liên tục.
Lần thứ nhất.
Tôi không nghe.
Lần thứ hai.
Không nghe.
Đến lần thứ sáu, tôi bắt máy.
Giọng Tô Vãn gần như nổ tung.
“Anh thật sự tìm luật sư?”
“Ừ.”
“Trần Mặc, anh có bệnh không?”
“Chỉ một chuyện nhỏ, anh nhất định phải phá hủy gia đình này?”
Tôi đang xem bản vẽ.
Tay vẫn di chuột.
“Người phá hủy không phải tôi.”
“Anh đừng đổ hết trách nhiệm lên em!”
“Em thừa nhận mấy ngày đó không quan tâm cảm xúc của anh.”
“Nhưng Lâm Thần bị tai nạn!”
“Em không thể bỏ mặc anh ấy.”
“Tôi chưa từng yêu cầu em bỏ mặc.”
“Tôi chỉ yêu cầu em nhớ mình đã có chồng.”
Cô ấy hít sâu.
“Được.”
“Em xin lỗi.”
“Được chưa?”
Tôi dừng tay.
Năm năm.
Đây là lần hiếm hoi Tô Vãn chủ động nói xin lỗi.
Nhưng kỳ lạ là tôi không hề thấy vui.
Chỉ cảm thấy quá muộn.
“Không cần.”
“Anh còn muốn thế nào?”
“Ly hôn.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Rất lâu sau cô ấy mới cắn răng nói:
“Em không ký.”
“Anh muốn ly hôn thì tự đi mà kiện.”
“Được.”
Tôi cúp máy.
Tối hôm đó, mẹ Tô Vãn gọi tới.
Vừa kết nối đã trách móc.
“Trần Mặc, vợ chồng sống với nhau sao có thể nói ly hôn là ly hôn?”
“Vãn Vãn chỉ đi chăm một người bạn.”
“Con là đàn ông, bụng dạ rộng một chút có được không?”
Tôi cười.
“Dì.”
Đầu dây bên kia khựng lại.
Trước đây tôi vẫn gọi bà là mẹ.
Một chữ “dì” khiến bà lập tức nhận ra tôi không nói đùa.
Giọng bà mềm xuống.
“Tiểu Mặc, mẹ biết con đang giận.”
“Nhưng hai đứa năm năm rồi.”
“Có chuyện gì từ từ nói.”
Tôi nói:
“Con đã nghĩ rất kỹ.”
“Mẹ con cũng biết chuyện này?”
“Vãn Vãn kể rồi.”
“Vậy cô ấy có kể ba ngày đó cô ấy không về nhà không?”
“Có.”
“Có kể cô ấy không nghe điện thoại của con?”
“…”
“Có kể Lâm Thần chỉ gãy xương nhẹ?”
“…”
“Có kể cô ấy ngồi cạnh anh ta suốt ba đêm?”
Bên kia không nói được nữa.
Tôi tiếp tục:
“Dì.”
“Con không muốn tranh đúng sai.”
“Cũng không cần mọi người hiểu.”
