Chương 7
Người kéo vali đi là tôi.
Và tôi chưa từng quay đầu.
Ba ngày sau, Lục Nhã Kỳ chủ động nhắn tin cảm ơn tôi.
Chúng tôi chưa từng gặp nhau.
Tin nhắn đầu tiên của cô ta rất khách sáo.
“Cảm ơn cô đã lên tiếng.”
Tôi trả lời:
“Không cần cảm ơn. Tôi chỉ nói sự thật.”
Một lúc sau cô ta lại gửi:
“Tôi vẫn muốn xin lỗi cô.”
Tôi nhìn màn hình.
“Vì chuyện gì?”
“Ngày đó tôi biết Dịch Thần có bạn gái.”
Tôi không trả lời ngay.
Cô ta tiếp tục:
“Tôi không chủ động theo đuổi anh ấy, nhưng tôi biết anh ấy có cảm tình với tôi. Tôi cũng không giữ khoảng cách.”
“Tôi từng nghĩ chỉ cần chưa xảy ra chuyện gì thì không tính là sai.”
“Sau này tôi mới hiểu không phải vậy.”
Tôi đọc xong.
Rồi trả lời.
“Lời xin lỗi tôi nhận.”
“Nhưng chuyện đã qua rồi.”
Cô ta gửi lại:
“Cảm ơn.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
Đó là toàn bộ cuộc trò chuyện giữa chúng tôi.
Không có màn đối chất.
Không có tranh giành.
Không có chuyện hai người phụ nữ vì một người đàn ông mà trở thành kẻ thù cả đời.
Trình Dịch Thần đã từng là người tôi yêu.
Nhưng anh chưa từng quý giá đến mức hai người phụ nữ phải dành nhiều năm để đấu với nhau vì anh.
Triển lãm kéo dài mười lăm ngày.
Ngày cuối cùng, tôi đến từ rất sớm.
Phòng tranh chưa mở cửa.
Ánh sáng ban mai xuyên qua lớp kính lớn phía trước, chiếu thành từng mảng trên sàn.
Tôi đi một vòng.
Dừng trước bức tranh cuối cùng.
Tên tranh là “Khởi Hành”.
Trong tranh chỉ có một người phụ nữ kéo vali đứng trên sân ga.
Không nhìn thấy mặt.
Phía trước cô là đường ray kéo dài đến tận nơi ánh sáng chạm vào đường chân trời.
Bức tranh được tôi vẽ vào năm đầu tiên ở Thâm Quyến.
Nhưng chưa từng công bố.
Khi chuẩn bị triển lãm, tôi quyết định đặt nó ở vị trí cuối cùng.
Chu Duệ từng hỏi:
“Tại sao không đặt tên là Rời Đi?”
Tôi nói:
“Vì trọng tâm không phải nơi cô ấy rời khỏi.”
“Mà là nơi cô ấy sắp đến.”
Ngày hôm đó, một cô gái trẻ đứng trước bức tranh rất lâu.
Sau đó cô ấy quay sang hỏi tôi:
“Cô ấy đi đâu vậy?”
Tôi nhìn bức tranh.
“Không biết.”
Cô gái hơi ngạc nhiên.
“Chị là người vẽ mà cũng không biết sao?”
Tôi cười.
“Không cần biết.”
Có thể bạn thích
“Tại sao?”
“Vì chỉ cần cô ấy đang đi về phía trước là được.”
Cô gái suy nghĩ một lúc.
Sau đó gật đầu.
Ba năm sau.
Studio Bạch Hạ chuyển sang văn phòng mới.
Tầng mười tám.
Cửa kính hướng Nam.
Ánh nắng đẹp đến mức Vi Vi vừa bước vào đã tuyên bố chiếc ghế cạnh cửa sổ là của cô ấy.
Tôi hỏi:
“Cô làm ở đây à mà giành?”
Vi Vi chống nạnh.
“Cổ đông tinh thần không được có ghế sao?”
“Từ khi nào cô thành cổ đông?”
“Từ ngày tôi phát hiện Bạch Hạ ngồi cạnh mình mà không bán bí mật cho báo chí.”
Tôi bật cười.
Trên bàn làm việc của tôi có một khung ảnh.
Không phải ảnh cưới.
Không phải ảnh người yêu.
Là tấm ảnh tôi mặc chiếc váy đỏ đứng trước cửa hàng tiện lợi năm ấy.
Tay cầm cây kem.
Tóc buộc tùy tiện.
Phía sau là ánh đèn trắng của cửa hàng.
Tấm ảnh chẳng có gì đặc biệt.
Nhưng tôi rất thích.
Bởi vì đó là lần đầu tiên tôi nhận ra một thứ vốn được chuẩn bị cho tương lai với người khác vẫn có thể thuộc về chính mình.
Một chiếc váy không cần phải chết cùng một cuộc tình.
Một thành phố cũng vậy.
Một kế hoạch cũng vậy.
Một đời người càng như vậy.
Buổi chiều, tôi nhận được một bưu kiện từ Bắc Kinh.
Không có tên người gửi.
Bên trong là một cuốn artbook phiên bản giới hạn của triển lãm “Hạ Chí”.
Trang đầu tiên có một mẩu giấy.
Chữ viết rất quen.
“An Nhiên, anh sắp kết hôn.”
Tôi đọc đến đó.
Không có cảm giác gì.
Dòng tiếp theo:
“Cô ấy là giáo viên.”
“Chúng anh quen nhau được một năm.”
“Anh nghĩ mình nên nói với em một tiếng, dù có lẽ em không cần biết.”
“Ngày trước anh từng nghĩ người rời đi là người thua.”
“Sau này mới hiểu, người dám rời đi mới là người biết mình cần gì.”
“Cảm ơn em vì bốn năm.”
“Và xin lỗi.”
“Chúc em bình an.”
Tôi đọc hết.
Gấp mẩu giấy lại.
Vi Vi vừa lúc đi vào.
“Gì thế?”
“Thiệp báo hỷ.”
“Của ai?”
“Người quen cũ.”
Cô ấy lập tức tò mò.
“Trình Dịch Thần?”
Tôi nhìn cô ấy.
“Cô có radar à?”
“Thật hả?”
“Ừ.”
“Anh ta kết hôn?”
“Ừ.”
“Chị cảm thấy thế nào?”
Tôi suy nghĩ thật.
Sau đó đáp:
“Không thế nào cả.”
Vi Vi nhìn tôi vài giây.
Rồi bật cười.
“Vậy tối nay ăn lẩu không?”
“Ăn.”
“Chị mời.”
“Tại sao?”
“Chị giàu.”
“Cô cũng có lương.”
“Nhưng chị giàu hơn.”
Tôi ném cây bút về phía cô ấy.
Vi Vi cười chạy ra ngoài.
Tôi nhìn mẩu giấy trên bàn thêm một lần.
Sau đó bỏ nó vào ngăn kéo.
Không xé.
Cũng không giữ như một thứ đặc biệt.
Chỉ là một tờ giấy.
Giống như bốn năm ấy.
Từng tồn tại.
Từng quan trọng.
