Chương 4
Mỗi chiếc đều được buộc bằng dây đỏ.
Trên nắp quan tài có khắc một cái tên.
Tôi bước tới chiếc gần nhất.
Lâm Ngọc Hà.
Chiếc thứ hai.
Lâm Tú Vân.
Chiếc thứ ba.
Lâm Thanh Nguyệt.
Tôi đi dọc theo hàng quan tài.
Đến chiếc thứ mười tám, hai chân bỗng mềm nhũn.
Trên nắp quan tài khắc ba chữ.
Lâm Tuyết Nghi.
Mẹ tôi.
Tôi run rẩy đưa tay chạm vào.
Nắp quan tài lạnh ngắt.
Bên trong đột nhiên vang lên tiếng gõ.
Cộc.
Cộc.
Cộc.
“Khải…”
“Mở ra cho mẹ.”
Tôi nghẹn ngào.
“Mẹ?”
“Là mẹ thật sao?”
Tiếng gõ dừng lại.
Sau đó, một giọng nói rất khẽ vang lên.
“Con đã lớn rồi.”
“Để mẹ nhìn con một chút.”
Tôi đặt hai tay lên nắp quan tài.
Đúng lúc chuẩn bị đẩy ra, phía sau bỗng có người nắm lấy vai tôi.
“Đừng mở.”
Tôi quay phắt lại.
Một người đàn ông mặc áo cưới đen đang đứng sau lưng.
Gương mặt anh ta giống tôi như đúc.
Chỉ có điều đôi mắt hoàn toàn trắng dã.
Tôi kinh hoàng lùi lại.
“Anh là ai?”
Người đàn ông nhìn tôi.
Khóe miệng chậm rãi cong lên.
“Ta là ngươi.”
“Không thể nào!”
Anh ta không tranh cãi.
Chỉ đưa tay chỉ về phía chiếc quan tài cuối cùng.
Chiếc thứ mười chín.
Tôi quay đầu.
Trên nắp quan tài ấy không khắc tên phụ nữ.
Mà là tên tôi.
Trần Minh Khải.
Bên dưới còn có một dòng chữ nhỏ.
Sinh năm thứ hai mươi của lời nguyền.
Chết vào đêm trăng tròn.
Tôi cảm thấy toàn thân lạnh ngắt.
Người đàn ông phía sau cười khẽ.
“Ngươi có biết tại sao mình luôn mơ thấy bị chìm dưới nước không?”
Tôi không trả lời.
Anh ta tiếp tục:
“Bởi vì năm bảy tuổi, ngươi thật sự đã chết.”
“Thứ được kéo lên khỏi giếng không phải ngươi.”
“Là ta.”
Tôi lắc đầu.
Có thể bạn thích
“Không.”
“Không thể nào.”
Anh ta bước tới.
Mỗi bước chân đều khiến mặt nước gợn sóng.
“Ngươi không thấy kỳ lạ sao?”
“Vết thương của ngươi luôn lành nhanh hơn người khác.”
“Ngươi chưa từng bị sốt quá ba ngày.”
“Ngay cả lần bị xe tông gãy tay, sáng hôm sau ngươi đã có thể cử động.”
Tôi cắn chặt răng.
“Là Uyển Chi chịu thay tôi.”
“Đúng.”
Anh ta gật đầu.
“Bởi vì cô ấy là sợi dây buộc ngươi với thế giới người sống.”
“Còn ta…”
Anh ta ghé sát tai tôi.
“Là thứ nằm bên kia sợi dây.”
Tôi đẩy mạnh anh ta ra.
Nhưng bàn tay vừa chạm vào ngực đối phương, một luồng lạnh buốt đã xuyên thẳng qua người tôi.
Trong đầu đột nhiên hiện lên vô số hình ảnh.
Một đứa trẻ bảy tuổi rơi xuống giếng.
Nước lạnh tràn vào miệng.
Hai tay vùng vẫy tuyệt vọng.
Trên miệng giếng, một bé gái mặc váy trắng đang khóc.
“Anh Khải!”
“Anh Khải, đừng chết!”
Sau đó là một bà lão tóc bạc.
Bà nội tôi.
Bà cầm dao rạch đầu ngón tay bé gái, nhỏ máu vào chiếc chuông đồng.
Bên cạnh là trưởng làng Lâm Đức Thịnh.
Ông ta cúi xuống giếng, đọc một câu gì đó.
Mặt nước bỗng chuyển sang màu đỏ.
Từ đáy giếng, một bàn tay trắng bệch vươn lên.
Nắm lấy cổ chân đứa trẻ.
Tôi hét lên.
Hình ảnh lập tức tan biến.
Khi mở mắt, tôi đã trở lại căn phòng.
Cha tôi đang nằm trên sàn.
Bên ngoài, tiếng chuông vẫn vang lên không ngừng.
Tôi cúi xuống nhìn bàn tay mình.
Trong lòng bàn tay có một vết cắt nhỏ.
Máu đang chảy.
Nhưng chỉ sau vài giây, vết thương đã tự khép lại.
Tôi chết lặng.
Hóa ra những gì mình vừa nhìn thấy không phải ảo giác.
Tôi thật sự đã chết năm bảy tuổi.
Vậy hai mươi năm qua, rốt cuộc tôi là ai?
Tôi còn chưa kịp suy nghĩ, cửa phòng đã bị đạp tung.
Uyển Chi đứng ở ngưỡng cửa.
Chiếc váy cưới đỏ thẫm ướt sũng.
Cô ấy nhìn tôi.
“Anh đã thấy rồi?”
Tôi gật đầu.
“Người trong quan tài là ai?”
Uyển Chi im lặng.
Tôi bước tới.
“Trả lời anh!”
Cô ấy nhìn tôi rất lâu.
Sau đó chậm rãi nói:
“Là phần mạng đã bị lấy đi của anh.”
Tôi sững người.
“Phần mạng?”
“Đúng.”
Cô ấy đưa tay chạm lên ngực tôi.
“Anh Khải, năm bảy tuổi anh đã ngừng thở.”
“Nhưng em không muốn anh chết.”
“Em cầu xin ông nội cứu anh.”
“Ông ấy nói có một cách.”
“Chỉ cần em đồng ý chia nửa mạng cho anh, anh sẽ sống lại.”
Tôi nghẹn ngào.
“Vậy tại sao lại có một người giống anh trong quan tài?”
Uyển Chi cười buồn.
“Bởi vì nghi thức ấy không phải cứu người.”
“Mà là mượn mạng.”
“Thứ nằm trong quan tài chính là phần sinh mệnh đáng lẽ đã kết thúc của anh.”
“Còn anh được sống thêm mười ba năm.”
Tôi nhìn cô ấy.
“Mười ba năm?”
Uyển Chi gật đầu.
“Đúng.”
“Đến năm anh hai mươi tuổi, món nợ phải được thanh toán.”
Tôi bỗng hiểu ra.
Tại sao đàn ông trong làng phải cưới vợ năm hai mươi tuổi.
Tại sao con gái phải xuất giá năm mười chín tuổi.
Tại sao trưởng làng từng nói Uyển Chi phải thay tôi.
Bởi vì nghi thức ấy cần một người trả mạng.
Tôi hỏi:
“Nếu anh xuống giếng thì sao?”
Uyển Chi đáp:
